сон не потерять.
отрывочно, но и это бы не забыть.
Петербург 1917го. будто бы мне лет 16, живём мы с семьёй в красивом доме в центре города, какие-то игрушки на полу, блестит всё. и приходит к нам в гости молодой офицер: статный, с усами, в высоких сапогах.
мы с ним знакомимся, говорим о чём-то - и вот уже я сижу у него на коленях. он мне то ли брат, то ли будущий жених. мне очень нравится сидеть у него наколенях - защищённо и мягко.
потом мы выходим на улицу - а там кони в повозках, домики странные - и люди, много людей! я спрашиваю у своего офицера "это что?" он мне, смеясь "это Невский, вот дом Зингера". откуда-то в голову вспоминается современный Невский, и я хочу сказать спутнику, что он отличается от того, что раньше, но понимаю, что то, что я вижу - это и есть то, что было раньше, а то, что я помню - это то, что будет.
современное начинает давать новые воспоминания, и я понимаю, что этот молодой офицер - какой-то в будущем известный писатель-эммигрант. хочу спросить его имя (не знала имени своего брата-жениха), но тут его окликают волнительно откуда-то, слышится слово "революция!" (от этого на улице-то и много людей!), солдат берёт меня за руку и бежит. но я маленькая и медленная, отпускаю его, бегу чуть поодаль, следом. поначалу он оборачивается, но многие люди разделяют нас - и уже я бегу наугад, пытаясь высмотреть впереди человека в форме.
пробегаю весь Невский, через Зимний до Милионной. запыхавшись, смотрю на домики, пытаясь угадать, в какую же дверь зашёл мой спутник. стою на месте - но время начинает бежать! из одного дома выходит раннесоветский партиец (похож на Троцкого), зыркает на меня, но молчит, в другом окне видны красноармейские солдаты, обсуждающие план Гитлера... я пытаюсь всё же угадать, где хранится 1917ый, но поздно. я стою на современной Милионной, на домах синие таблички, вокруг машины.
я беру открываю книгу (откуда она у меня в руках?) и вижу, что автор - тот мой солдат. это его автобиография.
писал, что во время Революции боролся с большевиками, но потом эммигриговал во Францию, оттуда - ещё дальше и ещё дальше. жил, писал, умер.
была там строчка и обо мне, о милой девице, на которую надеялся, но потерял в улицах Петербурга и так и не смог найти.
писал красиво и нежно. годах в 70х он умер.
проснулась с грустью и каким-то ощущением утраты. как будто пыталась схватить облако. не получилось, конечно.
Петербург 1917го. будто бы мне лет 16, живём мы с семьёй в красивом доме в центре города, какие-то игрушки на полу, блестит всё. и приходит к нам в гости молодой офицер: статный, с усами, в высоких сапогах.
мы с ним знакомимся, говорим о чём-то - и вот уже я сижу у него на коленях. он мне то ли брат, то ли будущий жених. мне очень нравится сидеть у него наколенях - защищённо и мягко.
потом мы выходим на улицу - а там кони в повозках, домики странные - и люди, много людей! я спрашиваю у своего офицера "это что?" он мне, смеясь "это Невский, вот дом Зингера". откуда-то в голову вспоминается современный Невский, и я хочу сказать спутнику, что он отличается от того, что раньше, но понимаю, что то, что я вижу - это и есть то, что было раньше, а то, что я помню - это то, что будет.
современное начинает давать новые воспоминания, и я понимаю, что этот молодой офицер - какой-то в будущем известный писатель-эммигрант. хочу спросить его имя (не знала имени своего брата-жениха), но тут его окликают волнительно откуда-то, слышится слово "революция!" (от этого на улице-то и много людей!), солдат берёт меня за руку и бежит. но я маленькая и медленная, отпускаю его, бегу чуть поодаль, следом. поначалу он оборачивается, но многие люди разделяют нас - и уже я бегу наугад, пытаясь высмотреть впереди человека в форме.
пробегаю весь Невский, через Зимний до Милионной. запыхавшись, смотрю на домики, пытаясь угадать, в какую же дверь зашёл мой спутник. стою на месте - но время начинает бежать! из одного дома выходит раннесоветский партиец (похож на Троцкого), зыркает на меня, но молчит, в другом окне видны красноармейские солдаты, обсуждающие план Гитлера... я пытаюсь всё же угадать, где хранится 1917ый, но поздно. я стою на современной Милионной, на домах синие таблички, вокруг машины.
я беру открываю книгу (откуда она у меня в руках?) и вижу, что автор - тот мой солдат. это его автобиография.
писал, что во время Революции боролся с большевиками, но потом эммигриговал во Францию, оттуда - ещё дальше и ещё дальше. жил, писал, умер.
была там строчка и обо мне, о милой девице, на которую надеялся, но потерял в улицах Петербурга и так и не смог найти.
писал красиво и нежно. годах в 70х он умер.
проснулась с грустью и каким-то ощущением утраты. как будто пыталась схватить облако. не получилось, конечно.