- Что это там на холме?
- Наверное, очередной военный памятник? Крест? Телевышка?
- Нет, наверное, это курган древнего короля. А на вершине - меч. В камне.
Мы встали слишком рано: фуникулёр ещё не работает. Приходится подниматься на гору пешком.
Бодрая местная бабушка с собакой останавливается, чтобы перекинуться с нами парой фраз. Ей нравятся мои сапоги, а мне нравится она - вся целиком: кудрявая, седая, тонкая, как ветка ивы, весёлая, быстрая. Маша кивает ей в спину: смотри, как она вписывается в пейзаж в своей жёлтой ветровке. Действительно - она словно дух места, то ли фея, то ли ведьма. Собирала волчью ягоду, не иначе.
Gorse - утёсник. Говорят, эти цветы любят единороги.
Синий, круглый мир.
Бежит дорога всё вперёд, куда она зовёт? Какой готовит поворот, какой узор совьёт?
(И белые облака барашков на зелёном море холмов.)
Здесь проторённая тропа разветвлялась, и тонкая тропинка предупреждала: блюдите, како опасно ходите! Готовы ли вы рискнуть жизнью ради красивого вида?
Что поделать - пришлось рискнуть.
Уэльс - не эльфийский, а ведьминский. Не христианский, а друидический. Не английский, а кельтский. Из окна поезда я тоже видела: овцы с ягнятами, огороды, а рядом с аккуратными грядками - круг из вертикальных камней.