Дочки-матери
Почувствовала себя тут на днях стаааарой перечницей. Да что там, говно мамонта - и то в сравнении со мной свежо, как роза. Как оно так получилось? Да легко и непринужденно.
Пасусь я тут на местной спортивной площадке. Очень удобно туда ходить с сыном, там большие пространства, чтобы ездить на велике, огороженная площадка для футбола-баскетбола, есть даже сетка для тенниса, всегда толпа детей для поиграть и нет алкашей для побухать. Красота же, ну.
Стою, никого не трогаю, краем глаза смотрю, куды там опять умотало на велике мое дите. А метрах в трех от меня - две девочки. Ну как, девочки, лет 14-15, длинноногие, стройные, длинноволосые, да просто красивые. Но - девочки. Да. Минут 10, не меньше, они сочиняли смску мальчику, боже мой, ну кому же еще. О, это вечное, вечное: как сформулировать тысячью способами сакраментальное: "Мы с тобой перестали общаться!", когда хочется скривить рот набок и завыть по-бабьи: "Он меня больше не любииииииит!" Но нет, надо прятать обиду в голосе и тыкать тонкими пальчиками в новый смартфончик, советуясь с подружкой. Как, как намекнуть, как дать понять, что ей, девочке, так не надо, ей плохо и ваще жизнь - боль? О, эта трагедь в юном возрасте, когда ты вся - мечты и песни, а не кастрюля и пеленки, когда ты говоришь: "Мне нужно общение, мы просто друзья", но хрен там плавал, нужны тебе цветы, мягкие игрушки в подарок, ходить под ручку, чтоб подружки завидовали, отмечать три месяца Отношений в кафе, как взрослые, на все карманные деньги, и чтоб вот он смотрел на тебя, как щеночек на косточку, это тоже нужно. И это нормально. Вот только мальчику нужно совсем другое, и даже не секс, хотя он и не откажется, просто в 14-15 лет мало кто чего там реально умеет, не созрели еще мозги и тело.
Наконец они свое сочинение отправили. Дальше, как все уже поняли, наступила вторая часть мерлезонского балета. Мальчик прислал ответ: "У меня дела!" Расшифровать это можно как угодно: мамка ознакомилась с дневником и запрягла чадо полоть бабушкин огород в промежутках между репетиторами, или они с пацанами срулили на речку, или надо пройти миссию в игре, пока родаки не вернулись с работы, да мало ли у человека может быть дел, чо ей там от меня надо, подождет. И девочка ждет, девочка дуется, девочка истерит и скандалит, не понимая, как он так может, а мальчик не понимает, чо опять не так, не выноси мне мозг, дура. Охохохох. До слез знакомо, да.
А я стою рядом, сорокалетняя баба с фейспалмом в восемь рук и разрываюсь между желанием позвонить родителям и сказать им спасибо, что терпели мою дурость в те блаженные времена и желанием прокричать девочке в ухо: "Да забей ты уже на него, живи сама для себя, посмотри в зеркало, как ты молода и красива. О чем ты собралась с ним общаться, дитя? Оно тебе вот прям позарез надо? На нем же белый свет клином сошелся, у тя ж любовь? Кака така любовь? Любовь - это когда прожили пятьдесят лет, как один день, вырастили троих детей и десяток внуков, когда тебе пофиг на его лысину уже, а ему - на размер твоей жопы и вы оба точно знаете, что где-то есть люди красивее и богаче, но нет никого родней. Это - любовь. А он просто не хочет, ему не интересно, потому вытри сопли и забей". Болезни роста, конечно. Хуже кризиса трехлетнего возраста. Но надо пройти, иначе таким боком вылезет, что не отмашешься, а будет поздно, уже своих двое детей на руках.
Невозможно не думать о том, что Ромео с Джульеттой - все-таки долбоебы. Нет ничего красивого и романтичного во всепоглощающей подростковой любви, если все вот это происходит не в кино или на сцене, а в реальной жизни. Ладно, они самоубились, все рыдают. А кто-нибудь представил, каково родителям Капулетти? Потерять и сына на дурацкой дуэли, и дочь-невесту, да еще так, чтоб весь город, включая герцога, навеки охуел - ммммдаааа. Я представила себя в такой ситуации и поняла, что мне резко бы захотелось уйти в монастырь. Монтекки тоже не позавидуешь, единственный сын-наследник, вроде бы.
Еще думала, как с развитием технологий поменялась жизнь, но не так, как хотелось бы.
10000 лет назад: "Он не тащит меня за волосы в свою пещеру, я ему безразлична!"
200 лет назад: "Он щипал меня за задницу на сенокосе, а свататься не идет!" / "От него уже полгода нет вестей, он перестал писать мне письма на трех листах!"
Сейчас: "Он онлайн уже пять минут, а до сих пор не написал!!!"
То есть временного промежутка не остается совсем, ты на связи и готов к общению всегда. Принудительно. А если тебе нечего сказать? Пришли смайлик, скотина! А лучше стикер пришли.
*вздыхает* В 15 лет общение бесценно, звонить-писать-снимать-выкладывать, быстрей-быстрей. Если б вы знали, как это заебывает к сорока годам, когда тебя общают все, кому не лень, на работе, в саду, в школе, дома, везде ж достанут. Чаты родительские - вообще мировое зло, но их хоть можно отключить, а вот уши уже хрен. Выйди на улицу, соверши ошибку, и каждый первый мимокрокодил захочет с тобой поговорить, в основном о том, что вы неправильно воспитываете ребенка, вы что, не видите, что он в луже сидит. Наушники или планшет не всегда вариант, потому что своего обормота лучше видеть и слышать, пока он не притащил на детскую площадку очередную дубину народной войны. Но раз уши у тебя свободны, на них тут же сядут и начнут общаться. Никто ни разу не поинтересовался, на кой черт кому нужны подробности про чужих детей и мужей. О погоде и природе? О снах и книгах? Держите карман шире, гаспада. Я начинаю прекрасно понимать того мужика из анекдота:
Лежат двое в постели и молчат.
Она: Он не хочет со мной говорить, он меня разлюбил, у него точно кто-то есть, надо разводиться.
Он: Муха. На потолке муха. Как она там держится?
Ну еще можно спеть голосом Егора Летова: "В начале было словоооооо! Все слова - пиздеж, трала-ла-ла-лай-ла..."
Пасусь я тут на местной спортивной площадке. Очень удобно туда ходить с сыном, там большие пространства, чтобы ездить на велике, огороженная площадка для футбола-баскетбола, есть даже сетка для тенниса, всегда толпа детей для поиграть и нет алкашей для побухать. Красота же, ну.
Стою, никого не трогаю, краем глаза смотрю, куды там опять умотало на велике мое дите. А метрах в трех от меня - две девочки. Ну как, девочки, лет 14-15, длинноногие, стройные, длинноволосые, да просто красивые. Но - девочки. Да. Минут 10, не меньше, они сочиняли смску мальчику, боже мой, ну кому же еще. О, это вечное, вечное: как сформулировать тысячью способами сакраментальное: "Мы с тобой перестали общаться!", когда хочется скривить рот набок и завыть по-бабьи: "Он меня больше не любииииииит!" Но нет, надо прятать обиду в голосе и тыкать тонкими пальчиками в новый смартфончик, советуясь с подружкой. Как, как намекнуть, как дать понять, что ей, девочке, так не надо, ей плохо и ваще жизнь - боль? О, эта трагедь в юном возрасте, когда ты вся - мечты и песни, а не кастрюля и пеленки, когда ты говоришь: "Мне нужно общение, мы просто друзья", но хрен там плавал, нужны тебе цветы, мягкие игрушки в подарок, ходить под ручку, чтоб подружки завидовали, отмечать три месяца Отношений в кафе, как взрослые, на все карманные деньги, и чтоб вот он смотрел на тебя, как щеночек на косточку, это тоже нужно. И это нормально. Вот только мальчику нужно совсем другое, и даже не секс, хотя он и не откажется, просто в 14-15 лет мало кто чего там реально умеет, не созрели еще мозги и тело.
Наконец они свое сочинение отправили. Дальше, как все уже поняли, наступила вторая часть мерлезонского балета. Мальчик прислал ответ: "У меня дела!" Расшифровать это можно как угодно: мамка ознакомилась с дневником и запрягла чадо полоть бабушкин огород в промежутках между репетиторами, или они с пацанами срулили на речку, или надо пройти миссию в игре, пока родаки не вернулись с работы, да мало ли у человека может быть дел, чо ей там от меня надо, подождет. И девочка ждет, девочка дуется, девочка истерит и скандалит, не понимая, как он так может, а мальчик не понимает, чо опять не так, не выноси мне мозг, дура. Охохохох. До слез знакомо, да.
А я стою рядом, сорокалетняя баба с фейспалмом в восемь рук и разрываюсь между желанием позвонить родителям и сказать им спасибо, что терпели мою дурость в те блаженные времена и желанием прокричать девочке в ухо: "Да забей ты уже на него, живи сама для себя, посмотри в зеркало, как ты молода и красива. О чем ты собралась с ним общаться, дитя? Оно тебе вот прям позарез надо? На нем же белый свет клином сошелся, у тя ж любовь? Кака така любовь? Любовь - это когда прожили пятьдесят лет, как один день, вырастили троих детей и десяток внуков, когда тебе пофиг на его лысину уже, а ему - на размер твоей жопы и вы оба точно знаете, что где-то есть люди красивее и богаче, но нет никого родней. Это - любовь. А он просто не хочет, ему не интересно, потому вытри сопли и забей". Болезни роста, конечно. Хуже кризиса трехлетнего возраста. Но надо пройти, иначе таким боком вылезет, что не отмашешься, а будет поздно, уже своих двое детей на руках.
Невозможно не думать о том, что Ромео с Джульеттой - все-таки долбоебы. Нет ничего красивого и романтичного во всепоглощающей подростковой любви, если все вот это происходит не в кино или на сцене, а в реальной жизни. Ладно, они самоубились, все рыдают. А кто-нибудь представил, каково родителям Капулетти? Потерять и сына на дурацкой дуэли, и дочь-невесту, да еще так, чтоб весь город, включая герцога, навеки охуел - ммммдаааа. Я представила себя в такой ситуации и поняла, что мне резко бы захотелось уйти в монастырь. Монтекки тоже не позавидуешь, единственный сын-наследник, вроде бы.
Еще думала, как с развитием технологий поменялась жизнь, но не так, как хотелось бы.
10000 лет назад: "Он не тащит меня за волосы в свою пещеру, я ему безразлична!"
200 лет назад: "Он щипал меня за задницу на сенокосе, а свататься не идет!" / "От него уже полгода нет вестей, он перестал писать мне письма на трех листах!"
Сейчас: "Он онлайн уже пять минут, а до сих пор не написал!!!"
То есть временного промежутка не остается совсем, ты на связи и готов к общению всегда. Принудительно. А если тебе нечего сказать? Пришли смайлик, скотина! А лучше стикер пришли.
*вздыхает* В 15 лет общение бесценно, звонить-писать-снимать-выкладывать, быстрей-быстрей. Если б вы знали, как это заебывает к сорока годам, когда тебя общают все, кому не лень, на работе, в саду, в школе, дома, везде ж достанут. Чаты родительские - вообще мировое зло, но их хоть можно отключить, а вот уши уже хрен. Выйди на улицу, соверши ошибку, и каждый первый мимокрокодил захочет с тобой поговорить, в основном о том, что вы неправильно воспитываете ребенка, вы что, не видите, что он в луже сидит. Наушники или планшет не всегда вариант, потому что своего обормота лучше видеть и слышать, пока он не притащил на детскую площадку очередную дубину народной войны. Но раз уши у тебя свободны, на них тут же сядут и начнут общаться. Никто ни разу не поинтересовался, на кой черт кому нужны подробности про чужих детей и мужей. О погоде и природе? О снах и книгах? Держите карман шире, гаспада. Я начинаю прекрасно понимать того мужика из анекдота:
Лежат двое в постели и молчат.
Она: Он не хочет со мной говорить, он меня разлюбил, у него точно кто-то есть, надо разводиться.
Он: Муха. На потолке муха. Как она там держится?
Ну еще можно спеть голосом Егора Летова: "В начале было словоооооо! Все слова - пиздеж, трала-ла-ла-лай-ла..."