(no subject)
А в один прекрасный момент понимаешь, что разучился писать. Совсем. Начисто. Что буквы больше не складываются в танго или, скажем, вальс, а просто дергаются в нервической пляске святого Витта. В результате такого хаотического движения в голове зарождается головная боль, тошнота, резкое неприятие себя в мире и - как следствие - мира в себе.
Но вот ведь как вышло: письменная импотенция весьма удачно совпала с таким молчанием, когда вначале кидаешь в разговор пару фраз для затравки, а потом только и остается, что подбрасывать веточки в общий костер: "да", "нет", "не знаю". Контакт с миром перешел в другую фазу: визуальное ведет с каким-то разгромным счетом.
Потому что губы могут выводить: "Уходи, ты мне неприятен", а пальцы дрожат и цепляют воздух: "не уходи, не оставляй меня".
Потому что рот выдает: "Мне с вами хорошо", а руки выстраивают баррикады из диванных подушек, которые скрывают тебя с головой.
Искренность не словах, так я скажу. Не в словах.