Так хочется бумажных писем…
В детстве у меня была подружка по переписке, а потом еще и друг. А почта была - правильная. Конечно же, не электронная, а обычная: бумажные письма, с почерком моих друзей.
Почтовый ящик висел у калитки, которая была задвинута на старую лыжу и тяжелую железную палку. Порой из дома можно было услышать, как кто-то открывает калитку, а через полминуты закрывает ее. Это точно был почтальон. Если приходила газета, то ее - большую - было видно даже из окошка. За письмами надо было обязательно сходить. Если очень ждешь - то несколько раз в день. Тот же почтальон разносил и пенсию, и торговал какими-то товарами, так что когда он дойдет до нашего дома - точно никто не знал.
А порой - просто выходишь из дома по своим делам, и совсем даже не время почте быть в ящике, а ты все равно ее ждешь. И вот, как только поворачиваешь за куст белой сирени, сразу высматриваешь. До почтового ящика еще далеко, есть в нем что-то или нет - загадка. Но тебе кажется, что там что-то есть, сердцем чуешь. Подходишь ближе - вроде что-то лежит. Стенки у ящика толстые, деревянные, неровные. Окончательно быть уверенным, что письмо есть, можно только засунув в ящик руку. И вот он - момент истины: еще не видишь, но ощущаешь. Если стенка шершавая, то - увы - все показалось, писем нет. А если гладкая - то да, да, да, вот оно - письмо!
Кому?
Мне!
Ура!!!
Так хочется бумажных писем…
Почтовый ящик висел у калитки, которая была задвинута на старую лыжу и тяжелую железную палку. Порой из дома можно было услышать, как кто-то открывает калитку, а через полминуты закрывает ее. Это точно был почтальон. Если приходила газета, то ее - большую - было видно даже из окошка. За письмами надо было обязательно сходить. Если очень ждешь - то несколько раз в день. Тот же почтальон разносил и пенсию, и торговал какими-то товарами, так что когда он дойдет до нашего дома - точно никто не знал.
А порой - просто выходишь из дома по своим делам, и совсем даже не время почте быть в ящике, а ты все равно ее ждешь. И вот, как только поворачиваешь за куст белой сирени, сразу высматриваешь. До почтового ящика еще далеко, есть в нем что-то или нет - загадка. Но тебе кажется, что там что-то есть, сердцем чуешь. Подходишь ближе - вроде что-то лежит. Стенки у ящика толстые, деревянные, неровные. Окончательно быть уверенным, что письмо есть, можно только засунув в ящик руку. И вот он - момент истины: еще не видишь, но ощущаешь. Если стенка шершавая, то - увы - все показалось, писем нет. А если гладкая - то да, да, да, вот оно - письмо!
Кому?
Мне!
Ура!!!
Так хочется бумажных писем…