Спецыально для мсье ЧЕ-моданова
День неплох.
День неплох
И солнце светит,
Для меня и многих других, что движутся по раскаленному шоссе
По направлению к Городу.
Вдруг,
кое кого не стало в этом самом мире.
Кое кого не стало совсем рядом.
На этой-же дороге,
Быть может всего-лиш несколькими минутами раньше.
Слишком внезапно, слишком однозначно.
Искореженная серая бесформенная груда.
Нет передних колес,
И мотор вырван с корнем.
И огромное алое пятно изнутри…
Все Внутри Залито Смертью.
Час назад, быть может даже пол-часа, он или она,
Или оба,
Горели жаждой жизни и неслись поперек ветра
Навстречу бесконечной прерывистой линии…
А я в это время еще подыхал от жары
В скучном городе стариков и старух.
Или уже летел в их сторону…
Мы должны были встретится в какой-то точке.
Правда, никогда-бы не узнали об этом.
А теперь вот я знаю…
Теперь я увяз в пробке.
Дышу раскаленным асфальтом и тетраэтилсвинцом,
И безотрывно смотрю на убитую машину
Что лежит неподвижно, словно вросшая в землю,
измятая и покрытая пылью
среди деревьев, в четырех метрах от дороги.
Смотрю на людей с рулеткой,
На белых врачей,
Которым совершенно нечего делать
И на алое пятно на растресканном лобовом стекле.
Я, и все остальные,
Словно караван верблюдов сквозь игольное ушко,
Медленно движемся мимо,
В нескольких смыслах, аж в нескольких измерениях,
С интересом и ужасом смотря на груду железа,
В четырех метрах от дороги.
Там,
Где Все Залито Смертью.
Мы сожалеем или морщимся, смотрим, смотрим, смотрим.
У каждого вопрос:
Как много крови?
Как такое бывает?
Кто-то крестится.
Кто-то поджимает губы.
Кто-то говорит какие-то слова.
Все смотрят, смотрят, смотрят.
И что-то думают.
Наверняка.
А та машина теперь мертва.
И алое пятно мертво.
А те, кто час назад летели
Мертвы наверняка.
В таких случаях никто не выживает.
Такое происходит постоянно.
Такие вещи должны происходить.
Чей-то черед приходит
И бог делает ход.
Или ход делает дьявол.
И что-то меняется для многих.
Для остальных не меняется ничего.
Чертовски сложная партия.
Те, что час назад летели - были в игре.
Им нравилось так жить.
Им нравилось играть.
Их просто убрали с доски.
Кто-то немного выиграл.
Или бог или дьявол.
Нам не понять.
Нам можно только проехать мимо, наблюдая.
И успеть что-то об этом подумать.
И вот я думаю.
Думаю.
Думаю.
Думаю, удаляясь все быстрей по автостраде
От места, где совсем недавно свершилось чудо:
Где человек в мгновенье ока
Превратился в алое пятно
На растресканом лобовом стекле.
Думаю.
Кем он был?
Думаю:
Было-ли ему больно?
Думаю:
Что он подумал?
Думаю:
Куда он мчался?
Думаю:
Предчувствовал ли он?
Думаю:
Смогу-ли предчувствовать я?
Ведь рано или поздно и моя фигура станет под мат,
И моей фигурой пожертвует бог или дьявол,
Чтобы кто-то еще немного пожил.
И затем что-то случиться.
И лиш ярко-красное пятно будет напоминать,
Что я тоже был в игре.
Куда я буду мчаться?
Будет ли это больно?
Что я подумаю?
И что об этом подумают другие?
И неужели во мне столько-же крови?
Вряд-ли это хоть как-то зависит от меня.
Мне, и всем другим только и остается,
Что двигаться мимо,
Замедляясь и снова разгоняясь,
Смотря с интересом или сожалением.
И мчаться, мчаться затем вперед…
И внезапно замечаеш
Что день совсем неплох.
Что жарко и что хочется ехать побыстрей.
Чтобы ветер, ныряя в раскрытое окно
Холодил горячую потную спину.
9.06.2003.