(no subject)
когда руки трясутся, макароны мимо кастрюли, карандаш мимо линии ресниц, пальцы мимо клавиш, думаешь автоматически, что за пиздострадания, детка, у тебя же никогда не было все так хорошо, как сейчас. а потом доходит - просто он же умер, умер. сейчас любая фигура совмещается с ним, нет в мире никого, кроме того, кто умер, но правда никогда не было все так хорошо, как сейчас.