Эти рваные дни, это странное время
быль меняет на боль, разбирает мосты.
Кто-то выпьет за нас, кто-то будет последним.
Веня, Веня, не ты? Это, может быть, ты?
Ну а если приму, ну а если представлю,
что и это пройдёт, но вернётся опять,
он к тебе уплывёт, мой бумажный кораблик,
он к тебе улетит, он умеет летать.
Там, за окнами, сны, там, за облаком - тайны
(
Read more... )
Comments 3
Система категоризации Живого Журнала посчитала, что вашу запись можно отнести к категории: Литература.
Если вы считаете, что система ошиблась - напишите об этом в ответе на этот комментарий. Ваша обратная связь поможет сделать систему точнее.
Фрэнк,
команда ЖЖ.
Reply
Reply
Reply
Leave a comment