А интересно, как бы все сложилось…
…если бы на том перекрестке повернул в другую сторону. Если бы вместо ставшего привычным и уже начинающего приедаться маршрута, передумав в последнюю секунду, под возмущенные возгласы, холодея от собственной решимости, рванулся в противоположном направлении. Ах да, это не обязательно должен быть городской перекресток, с его пыльными светофорами и сонными пешеходами; и не важно, что это не скоростная развязка, на которой так легко ошибиться и проскочить нужный поворот; и совершенно лишним будет представить, что это лесная тропинка, неожиданно разветвлящаяся, чтобы через несколько метров скрыться в чаще.
Как часто случается, что мы оказываемся на незримом перекрестке и не теряя ни секунды мчимся вперед, не обращая внимания на указатели, а иногда и не зная цели путешествия. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. Мы делаем выбор, подчас неосознанный, и….
мы поворачиваем:
что ждет Его, когда, отодвинув стул от стола с накрахмаленной скатертью, и нащупывая в кармане бархатную коробочку, Он опускается на колено, чтобы, сбиваясь и путаясь сделать то самое, главное предложение; и придя в себя, скорее прочитать в Ее глазах, чем услышать ответ.
что будет с Ней потом, ведь сейчас, согласившись “только попробовать”, Она позволяет умелым пальцам затянуть ремень на руке и молча смотрит, как шприц наполняется мутной жидкостью.
сможет ли Он решиться и выйти из спасительного подъезда в полумрак улицы, зная, что его там уже ждут и на этот раз уже не уйти.
наступит ли завтра для Него, сидящего в темноте за письменным столом в квартире, пропахшей водкой и сигаретным дымом, и сжимающего скользкой от пота ладонью рифленую рукоять неожиданно тяжелого пистолета.
Мы несемся вперед, каждую секунду выбирая, отвергая и выбраковывая… варианты, что ли. Альтернативные варианты Себя. Быть может, все эти, не выбранные мною и не случившиеся со мной события все-таки где-то происходят...
И где то в ночном клубе, зверея от невероятной мощи звука и энергии конвульсирующей в мигающем свете толпы, Я - музыкант, наконец нахожу ту единственную - верную ноту.
А может дождливой ночью, упершись руками в раскисший край окопа, Я - солдат, поднимаю в атаку остатки взвода, защищая границу когда-то великой державы.
Или, потерявший даже надежду, позвякивая сумкой с подобранными пустыми бутылками, Я - неудачник, бреду погреться на трубах теплотрассы, перед тем как вернуться к своему матрацу, ловко спрятанному под мостом.
И уже Я - настоящий, застрявший посреди строки в нагромождении слов, поднимаю воспаленные глаза от монитора и осторожно, словно пробуя на вкус, примеряю на себя роль, как одну из многих теней, небрежно отброшенных на очередном перекрестке…