Такой вот подарок к празднику.
...В чем исключительность этого места?
Его законы еще не устоялись, а демиург слишком молод и отвлекается по пустякам. Когда вы не ухаживаете за садом, которому, в общем, света и влаги предостаточно, он превращается в лес. Муравьи проложат дорожки в траве. Одуванчики будут расти где попало. Даже у вас на носу. Однажды вы встретите гнома под сливовым деревом. Теплица превратится в жуткое умертвище и вы будете держаться подальше. Облака будут плыть, пчелы жужжать, ваших ног будет касаться сочная мягкая трава. Жизнь сама сформирует жизнь.
Потом приедет ваша мама. И приведет все в порядок. Потому что она знает как лучше.
Все это до сих пор живет во мне. Сегодня я полезла за папкой с файлами, чтобы аккуратно сложить в нее выкройки кукол, и по пути взяла полистать историю о моем Городе, написанную 10 лет назад. Десять лет прошло, а все это до сих пор звенит во мне и отзывается. Все голоса звучат. Я чувствую кожей, как растет трава, пробивается сквозь асфальт. Я так боялась открыть эту папку, начать читать и разочароваться. Да, там есть неудачные моменты: личные, детские, неотшлифованные. Но я смеялась, когда читала, узнавала характеры и была счастлива. И знаете, еще что? Я все забыла. Я забыла даже сюжет, помнила только, что он скомкан в конце. А главное - я забыла этот восторг, совершенно не похожий ни на что другое, это фонтанирующее чувство, когда через тебя на бумагу рождается текст. Я так долго отказывала себе в этом удовольствии... Возмутительное неуважение к себе и своим потребностям!
Зачем я писала тогда? Я знала, я была твердо уверена в том, что история никогда не будет опубликована. Просто это была самая восхитительная игра из всех, которые я смогла придумать к 15ти годам. Учеба, работа, шоппинг, ответственность за свое будущее и будущее своей семьи, вконтакте, готовка и стирка, социальные связи, секс, счета за квартиру и телефон, командировки, страховка, ипотека, врачи, покупка комода, рукоделие и бесконечные, бесконечные мысли о будущем - ничто из этого не отвлекало меня. Я была в потоке и поток дарил мне покой и восторг одновременно. Это была дхарма, хоть в 15 лет я и не знала, что такое дхарма. Я и сейчас не уверена, что знаю. Единственное, что не вызывает у меня ни тени сомнения, это то, что в промежуток времени, значащийся на последней странице: "май-октябрь 2002", я была счастлива.
Еще я понимаю, что в последние несколько лет я писала только короткими отрывками. Но один из этих отрывков я до сих пор считаю лучшим из текстов, когда либо рожденных мною. Так что все не случайно и все не зря. И если истории о Славце - один из вернейших известных мне способов быть счастливой, я никогда не остановлюсь. Ни за что. Никогда. Не остановлюсь.
Его законы еще не устоялись, а демиург слишком молод и отвлекается по пустякам. Когда вы не ухаживаете за садом, которому, в общем, света и влаги предостаточно, он превращается в лес. Муравьи проложат дорожки в траве. Одуванчики будут расти где попало. Даже у вас на носу. Однажды вы встретите гнома под сливовым деревом. Теплица превратится в жуткое умертвище и вы будете держаться подальше. Облака будут плыть, пчелы жужжать, ваших ног будет касаться сочная мягкая трава. Жизнь сама сформирует жизнь.
Потом приедет ваша мама. И приведет все в порядок. Потому что она знает как лучше.
Все это до сих пор живет во мне. Сегодня я полезла за папкой с файлами, чтобы аккуратно сложить в нее выкройки кукол, и по пути взяла полистать историю о моем Городе, написанную 10 лет назад. Десять лет прошло, а все это до сих пор звенит во мне и отзывается. Все голоса звучат. Я чувствую кожей, как растет трава, пробивается сквозь асфальт. Я так боялась открыть эту папку, начать читать и разочароваться. Да, там есть неудачные моменты: личные, детские, неотшлифованные. Но я смеялась, когда читала, узнавала характеры и была счастлива. И знаете, еще что? Я все забыла. Я забыла даже сюжет, помнила только, что он скомкан в конце. А главное - я забыла этот восторг, совершенно не похожий ни на что другое, это фонтанирующее чувство, когда через тебя на бумагу рождается текст. Я так долго отказывала себе в этом удовольствии... Возмутительное неуважение к себе и своим потребностям!
Зачем я писала тогда? Я знала, я была твердо уверена в том, что история никогда не будет опубликована. Просто это была самая восхитительная игра из всех, которые я смогла придумать к 15ти годам. Учеба, работа, шоппинг, ответственность за свое будущее и будущее своей семьи, вконтакте, готовка и стирка, социальные связи, секс, счета за квартиру и телефон, командировки, страховка, ипотека, врачи, покупка комода, рукоделие и бесконечные, бесконечные мысли о будущем - ничто из этого не отвлекало меня. Я была в потоке и поток дарил мне покой и восторг одновременно. Это была дхарма, хоть в 15 лет я и не знала, что такое дхарма. Я и сейчас не уверена, что знаю. Единственное, что не вызывает у меня ни тени сомнения, это то, что в промежуток времени, значащийся на последней странице: "май-октябрь 2002", я была счастлива.
Еще я понимаю, что в последние несколько лет я писала только короткими отрывками. Но один из этих отрывков я до сих пор считаю лучшим из текстов, когда либо рожденных мною. Так что все не случайно и все не зря. И если истории о Славце - один из вернейших известных мне способов быть счастливой, я никогда не остановлюсь. Ни за что. Никогда. Не остановлюсь.