Тоже ничего себе наркомания.
Под катом - длиннющий пост о моих литературных пристрастиях, экспериментах и прочей ерунде, написанный в беспросветнейшем безделье. Читать рекомендуется мне же самой, спустя 7-8 лет, с целью похихикать и поудивляться собственной наивности. А ко всем остальным БОЛЬШАЯ ПРОСЬБА: оставьте в комментариях пару советов, чего почитать. Если приволочете томик мне в общагу или пустите порыться в семейной библиотеке - обещаю быть мягкой и пушистой, приберечь для вас вкусного чая и рассказывать байки, пока не прогоните))
В последнее время я мало читаю. Скорее нечего, чем некогда или не хочется. Хотя, в начале января, вдохновленная «Книгой для таких, как я» (), я даже составила специальный «максофраевский» список книг, которые стоило бы прочитать. В основном это известные человечищи века - Борхес, Касарес, Керуак, Гессе, Ремарк, Павич, Янссон и другие. Кое-кто из уважаемых френдов, помнится, вопил, что, не прочитав сих трудов, вообще нельзя говорить о любви к литературе. Слушаю и повинуюсь.
С Борхесом мы познакомились давно, где-то с год назад. Наверное, всякая настоящая любовь начинается и протекает именно так, как у меня с этим потрясающим латино-американским дядькой. Она приходит неожиданно, когда ты занят совершенно обычным делом (зашли в библиотеку, вспомнили, что друзьям нужен какой-то его рассказ), развивается бурно (книга глотается в один вечер), полностью выводит из строя механизм рационального мышления (едва помнила 3-4 рассказа из всего тома, больше половины прочитанного не поняла вообще), оставляет ощущение искрящегося счастья и просветления (ведь можно, оказывается, ТАК писать), и влечет кучу неприятностей на бедовую голову влюбленных - начиная от сплетен и кончая проклятиями (книгу так и не вернула, в библиотеку заходить боюсь - побьют). Тексты Борхеса завораживают меня, как дудочка фокусника змею. Я как будто смотрю старые немые фильмы, те, в которых картинка была не черно-белой, а цвета каппучино и ванили, коричневатая, с красками, будто разбавленными молоком. Невозможно поверить, что на пленке движутся живые люди, невозможно представить, что разворачивающиеся на экране события имеют какое-то отношение к реальности. Вымыслы - даже не легенды и не мифы. Вымыслами полна история и жизнь любого. Вымыслы - подмена смыслов. Невозможно отделаться от ощущения, что автор прячет истинные значения слов, вуалирует их так, чтобы догадаться смог только тот, кому предназначены его тексты. Вымыслы - это зашифрованные послания. Вымыслы - бесконечная игра интеллекта, полуявь. Герои Борхеса вызывают у меня не больше сопереживания, чем фигуры на шахматной доске, ведь главное в игре - процесс, а не ее инструменты. Возможно, и сам автор к ним равнодушен. Они не живые, они не живут. Но вся прелесть в том, что - могли бы. Возможно, когда-то…
Бьой Касарес. Бьой. «Парижский сплин». Солдада. Возвращение. *шепотом, еле внятно* Не хочется слов, они разрушают очарование.
Бьой Касарес. «Китайцы узнают время по глазам кошек…».
На первых же страницах «Бродяг дхармы» у нас с Керуаком произошел культурный шок друг от друга. Возможно, я еще не готова к встречам с ангелами. Возможно, летом ;)
Туве Янссон, маленькая финка, маленькая лисичка, приготовила мне большой сюрприз. Ее взрослые новеллы - «нежные и лиричные», говорите?
«Дочь скульптора» и «Послания» - выбеленный скелет птицы, именно такой, который так сложно найти на побережье.
Она умеет ладить, но не умеет спасать. "Ласковые слова и взгляды еще никого не спасали от смерти" (с), но Туве и не хочет спасать - в ней нет ни капли сурового героизма. То есть - ни капли фальши.
Она действительно все понимает. Даже в историях о муми-троллях она не будет кормить вас слащавой чепухой. Но и от этого почему-то грустно…
В последнее время я мало читаю. Скорее нечего, чем некогда или не хочется. Хотя, в начале января, вдохновленная «Книгой для таких, как я» (), я даже составила специальный «максофраевский» список книг, которые стоило бы прочитать. В основном это известные человечищи века - Борхес, Касарес, Керуак, Гессе, Ремарк, Павич, Янссон и другие. Кое-кто из уважаемых френдов, помнится, вопил, что, не прочитав сих трудов, вообще нельзя говорить о любви к литературе. Слушаю и повинуюсь.
С Борхесом мы познакомились давно, где-то с год назад. Наверное, всякая настоящая любовь начинается и протекает именно так, как у меня с этим потрясающим латино-американским дядькой. Она приходит неожиданно, когда ты занят совершенно обычным делом (зашли в библиотеку, вспомнили, что друзьям нужен какой-то его рассказ), развивается бурно (книга глотается в один вечер), полностью выводит из строя механизм рационального мышления (едва помнила 3-4 рассказа из всего тома, больше половины прочитанного не поняла вообще), оставляет ощущение искрящегося счастья и просветления (ведь можно, оказывается, ТАК писать), и влечет кучу неприятностей на бедовую голову влюбленных - начиная от сплетен и кончая проклятиями (книгу так и не вернула, в библиотеку заходить боюсь - побьют). Тексты Борхеса завораживают меня, как дудочка фокусника змею. Я как будто смотрю старые немые фильмы, те, в которых картинка была не черно-белой, а цвета каппучино и ванили, коричневатая, с красками, будто разбавленными молоком. Невозможно поверить, что на пленке движутся живые люди, невозможно представить, что разворачивающиеся на экране события имеют какое-то отношение к реальности. Вымыслы - даже не легенды и не мифы. Вымыслами полна история и жизнь любого. Вымыслы - подмена смыслов. Невозможно отделаться от ощущения, что автор прячет истинные значения слов, вуалирует их так, чтобы догадаться смог только тот, кому предназначены его тексты. Вымыслы - это зашифрованные послания. Вымыслы - бесконечная игра интеллекта, полуявь. Герои Борхеса вызывают у меня не больше сопереживания, чем фигуры на шахматной доске, ведь главное в игре - процесс, а не ее инструменты. Возможно, и сам автор к ним равнодушен. Они не живые, они не живут. Но вся прелесть в том, что - могли бы. Возможно, когда-то…
Бьой Касарес. Бьой. «Парижский сплин». Солдада. Возвращение. *шепотом, еле внятно* Не хочется слов, они разрушают очарование.
Бьой Касарес. «Китайцы узнают время по глазам кошек…».
На первых же страницах «Бродяг дхармы» у нас с Керуаком произошел культурный шок друг от друга. Возможно, я еще не готова к встречам с ангелами. Возможно, летом ;)
Туве Янссон, маленькая финка, маленькая лисичка, приготовила мне большой сюрприз. Ее взрослые новеллы - «нежные и лиричные», говорите?
«Дочь скульптора» и «Послания» - выбеленный скелет птицы, именно такой, который так сложно найти на побережье.
Она умеет ладить, но не умеет спасать. "Ласковые слова и взгляды еще никого не спасали от смерти" (с), но Туве и не хочет спасать - в ней нет ни капли сурового героизма. То есть - ни капли фальши.
Она действительно все понимает. Даже в историях о муми-троллях она не будет кормить вас слащавой чепухой. Но и от этого почему-то грустно…