Página Rasgada
Será que a nossa existência faz o mínimo sentido? Valerá a pena arrastarmo-nos por um dia, chegando ao fim dele ainda mais deprimidos, descontentes com a nossa vida, descontentes connosco, pois somos fúteis por pôr sequer estas questões... Sinto-me tão estúpido, tão estupidamente deprimido e furioso comigo próprio... E daqui a dias passa, e volto à minha existência vã e decadente. É nestas alturas que compreendo os suicidas, sei de que fogem eles. Diabo com tudo, parece tudo desprovido de significado. Lutas diárias, banais, fúteis... Para quê? A vida é uma puta de uma prisão, não deve passar disso... ou sou eu que não sei lutá-la e vivê-la.
Não passo de um estúpido. E acho que sempre o fui. Ou estúpido ou covarde. Covarde por estas ideias, por não ter coragem de remexer as águas paradas do meu espírito. Uma coisa em que penso muito é que sou uma sombra do que era. Em tudo. Inferior a mim próprio, que anedota... Ainda mais inferior por me estar a lamentar disso e não a fazer algo para mudar, mas os fracos são assim.
Não vale a pena.
Não passo de um estúpido. E acho que sempre o fui. Ou estúpido ou covarde. Covarde por estas ideias, por não ter coragem de remexer as águas paradas do meu espírito. Uma coisa em que penso muito é que sou uma sombra do que era. Em tudo. Inferior a mim próprio, que anedota... Ainda mais inferior por me estar a lamentar disso e não a fazer algo para mudar, mas os fracos são assim.
Não vale a pena.