Когда уходят...
Каждое утро воскресенья в нашем небольшом городке - рыночный день.
В любую погоду, круглый год, по воскресеньям - рынок.
Бабки с сумками на колесиках неторопливо движутся в сторону торговых палаток.
Перед тем, как попасть на рынок, многие идут снимать деньки к банктомату.
Вообще, в нашем городе четыре банкомата, но только около одного из них всегда очередь.
Сегодня встретила там знакомую женщину, раньше мы делили с ними один дом.
Они жили в новой части - отремонтированной, а мы - в старой, полуразвалившейся.
Входы в дом разные, калитки - тоже.
Эта женщина очень похожа на мою маму.
Каждый раз, когда мы встречаемся, мне хочется обнять ее или заплакать.
По спине бегут мурашки, она мне что-то говорит, но я не слышу, передо мной лицо мамы, мамы, которая не умерла.
Сегодня, у банкомата, мы разговорились.
- Только что вашего мужа встретила, - сказала я.
- А мы не живем больше, уже два года как, - ответила она, смущаясь.
"Уйти или остаться?" - если честно, порой, я тоже задаюсь таким вопросом.
Мне не нравится, с какой беспечностью мы относимся к нашей жизни, словно пока все пишется на черновик, и, непременно, будет другой шанс, другая жизнь, другая радость.
Пыталась поговорить с дочкой о чае, о чашке, показать, с какого угла стоит пить.
-Мне это неинтересно, - отвечает она, давая понять, что разговор окончен.
-Ты не боишься, что меня может не стать, а мы не договорили о чем-то? - спрашиваю.
- Нет, совсем не боюсь.
А я боюсь, и страх этот живет во мне много лет.
Все началось с папы.
Родители были в разводе больше семи лет, он решил уехать к бабушке и пришел попрощаться.
Казалось, что так будет всегда, папа уедет и приедет, и ничего с ним не произойдет.
Папа уехал, но по пути - погиб.
Сто тысяч раз я просматривала нашу последнюю встречу.
Мне, вдруг, так о многом захотелось поговорить или спросить папу.
Еще сложнее и страшнее случилось с дедом.
В семьдесят с чем-то лет его выгнала из дома вторая жена, с которой он прожил многие десятилетия.
"Все, забирайте его, куда хотите!" - кричала она в трубку тете Вале.
Дед прожил у тети несколько недель, после чего, покончил с собой.
За неделю до смерти, мама пришла к сестре.
Чтобы не звонить в домофон, она дождалась, когда кто-то выйдет из подъезда.
- Я пришла попрощаться, - сказала мама.
- А ты, что, уезжаешь куда-то? - спросила тетя Валя.
Седьмого января мама покончила с собой.
Я не знаю, что чувствует тетя, как она живет, о чем думает.
Приезжая на кладбище к сыну, она не приносит моей маме цветов, не выходит из машины к могиле.
Она, вдруг, становится холодной и мрачной.
Только один раз, со мной, она подошла к могиле мамы.
Тетя Валя сказала колкость, за что, вскоре, поплатилась.
Всю свою жизнь я, словно, опаздываю, не успеваю сказать кому-то важное или просто - "я тебя люблю", "ты мне нужна", "как хорошо, что ты есть".
Сегодня, несмотря на то, что за окном лето, а море в тридцати киломметрах, я никуда не хочу.
Сижу в гостиной, пью шу пуэр, сладкий дым от палочки растекается по ламинату, заполняя собой пространство...
Мне не хочется никуда бежать или торопиться...
Как ценно и важно, просто вот так, остаться с чаем наедине....
