Оставь это небо, оставь наши звёзды, они - для тех, кто не свернул с пути!
Ух...
Когда-то очень давно читала книгу про одного волшебника в очень странном мире. Волшебник этот был объектом охоты какой-то страхолюдной НЁХ, которую сам на свою голову вроде призвал, персональный такой кошмарный гамбит с гонкой и преследованием. Чуть зазеваешься - вроде как схавает. Бегал, бегал, теряя тапки и клочья шкуры, а потом кээээк взял себя в руки - и сам такой повернулся и пошёл на ту страхолюдину войной. Вернул над собой и своим страхом контроль. Все знают, что страх ранит глубже, чем меч. Чем точно закончилась та история - в упор не помню, но там точно была победа. И ещё - НЁХ была под кодовым названием "Тень".
Вот всплыло в памяти. Потому что настрой глобальный в последнее время начинает принимать именно такой оборот, что не может не радовать. Пусть иногда и бухла с головной болью поутру для этого требуется чуть больше, чем обычно.
Иногда мотивы и песни жгут изнутри. Есть у меня в одной из них строчка: песню отдать - в пламя, что правит вселенной!
Также есть у меня триптих... Нуменорский, как у Иллет, сплетённый серебряной вышивкой по чёрной струящейся ткани, из лунных лучей и северных звёзд, из морской пены и ветвей ойолайре, из прядей дождя и прядей огня. Он светится там, далеко, во сне, где туман и солнце, и разгадки нет, когда проснёшься, островом во сне, где даль безбрежна.
Много воды утекло... и не только её. Когда сохнет жизни поток пред рассветом, по спирали продолжится бег. Я не ношу чёрную или какую-либо ещё краску под кожей, но вместо неё отравленной кровью иногда бежит по венам искажённый сонм бесчисленных теней. Да! Мастер, ты знаешь, это оно и есть. Холодные чёрные миазмы, квинтэссенция боли и меньше-чем-смерти. Мастер, так вот тебе и самый адекватный перевод понятия "нипана"! Что-то похожее, слышишь, мастер, и на "диссонанс, как тёмные маслянистые тени" во снах и песнях известного нам обоим народа в далёкой-далёкой... системе! Ты видишь, без твоей истории, которая будто средоточие духа, извлечь или нейтрализовать эту мерзкую субстанцию сложно. Но похожим образом, кажется, работает то, как эти сгустки тьмы выпускаешь, выдавливаешь, изгоняешь, переливаешь в звук, чернильной вязью рисуя ноты и дорожки на дисплее. Песню отдать - в пламя, что правит вселенной. То ли жертва на алтарь, то ли... хирургия. Удар, разрыв - и хлынул гной, из раны тёмный бьёт огонь.
Два сгустка уже собраны и вышли на свет, швы ещё кровоточат, но уже начинают подживать. Всего их три, три песни о гибельной спирали, о круговерти Кошмара, о танце по стеклу разбитому. О чёрной луне - и о пире во время чумы непокоя. По пути новым пламенем жахнуть по клубку паутины (там, где махровый фанон) и по ледяным дворцам на вершине, где небо можно удержать.
Забавно, я раньше думала их в другом логическом порядке расположить - сначала мотив Эллекина о карусели порочного круга, потом о луне, что обгорела дочерна, и потом - жуткое сердце Кошмара, где вечный бой и только миг быть вновь живой. Но нет. Карусель будет последней из тёмного триптиха - и её нужно пережить. Напоминание о том порочном круге, который нужно разорвать, что сложно, но не так уж невозможно. Говорят, даже у Сородичей такое получалось.
А эту Тень тоже можно победить. Тень тол-вира бледнеет. Пусть у неё и оружия почти как у Гортхаура Жестокого. С которым, однако же, в одной из ипостасей сплелась дружба крепкая, как митрил. Для чего нужна свобода, если в ней... нет, не так! Свобода зла, и жаждет жертву, а не бой... нет, не то. Что красный лев, что лев златой, но когти есть у них... нет, тоже не то. Прочь уйди, оставь мне мой новый мир, только в нём я дышу! Да, вот оно. Скорость света и времени, гонки со смертью! А смерти нет, знаешь, смерти нет, если ты ждать готов рассвет. И ещё...
Верю я - той земле, тем небесам, верю ливням и ветрам, океаны, верю вам!
К вам лечу, обгоняя миражи, чередуя виражи, без границ мой путь, я жив.
Дышать - значит петь. Знаю, ты всегда поёшь так, о чёрный барс. Да не допустят боги, чтоб заковал чёрным льдом серый дождливый сумрак янтарь твоих огней.
Ветер... Край ветров меня зовёт. Почти неуловимые ноты - но колоколом в ушах. Куда там загадкам сфинксов! Фонтаном бьёт адреналин. Снова север ждёт. Не время для дороги туда, где зреет в марте первый апельсин. (Хаха, крысолов, ты оценишь шутку!) Царство вечной мерзлоты, скажете тоже! Но взят след и низкий старт. Только вперёд, время не ждёт, только вперёд!
Когда-то очень давно читала книгу про одного волшебника в очень странном мире. Волшебник этот был объектом охоты какой-то страхолюдной НЁХ, которую сам на свою голову вроде призвал, персональный такой кошмарный гамбит с гонкой и преследованием. Чуть зазеваешься - вроде как схавает. Бегал, бегал, теряя тапки и клочья шкуры, а потом кээээк взял себя в руки - и сам такой повернулся и пошёл на ту страхолюдину войной. Вернул над собой и своим страхом контроль. Все знают, что страх ранит глубже, чем меч. Чем точно закончилась та история - в упор не помню, но там точно была победа. И ещё - НЁХ была под кодовым названием "Тень".
Вот всплыло в памяти. Потому что настрой глобальный в последнее время начинает принимать именно такой оборот, что не может не радовать. Пусть иногда и бухла с головной болью поутру для этого требуется чуть больше, чем обычно.
Иногда мотивы и песни жгут изнутри. Есть у меня в одной из них строчка: песню отдать - в пламя, что правит вселенной!
Также есть у меня триптих... Нуменорский, как у Иллет, сплетённый серебряной вышивкой по чёрной струящейся ткани, из лунных лучей и северных звёзд, из морской пены и ветвей ойолайре, из прядей дождя и прядей огня. Он светится там, далеко, во сне, где туман и солнце, и разгадки нет, когда проснёшься, островом во сне, где даль безбрежна.
Много воды утекло... и не только её. Когда сохнет жизни поток пред рассветом, по спирали продолжится бег. Я не ношу чёрную или какую-либо ещё краску под кожей, но вместо неё отравленной кровью иногда бежит по венам искажённый сонм бесчисленных теней. Да! Мастер, ты знаешь, это оно и есть. Холодные чёрные миазмы, квинтэссенция боли и меньше-чем-смерти. Мастер, так вот тебе и самый адекватный перевод понятия "нипана"! Что-то похожее, слышишь, мастер, и на "диссонанс, как тёмные маслянистые тени" во снах и песнях известного нам обоим народа в далёкой-далёкой... системе! Ты видишь, без твоей истории, которая будто средоточие духа, извлечь или нейтрализовать эту мерзкую субстанцию сложно. Но похожим образом, кажется, работает то, как эти сгустки тьмы выпускаешь, выдавливаешь, изгоняешь, переливаешь в звук, чернильной вязью рисуя ноты и дорожки на дисплее. Песню отдать - в пламя, что правит вселенной. То ли жертва на алтарь, то ли... хирургия. Удар, разрыв - и хлынул гной, из раны тёмный бьёт огонь.
Два сгустка уже собраны и вышли на свет, швы ещё кровоточат, но уже начинают подживать. Всего их три, три песни о гибельной спирали, о круговерти Кошмара, о танце по стеклу разбитому. О чёрной луне - и о пире во время чумы непокоя. По пути новым пламенем жахнуть по клубку паутины (там, где махровый фанон) и по ледяным дворцам на вершине, где небо можно удержать.
Забавно, я раньше думала их в другом логическом порядке расположить - сначала мотив Эллекина о карусели порочного круга, потом о луне, что обгорела дочерна, и потом - жуткое сердце Кошмара, где вечный бой и только миг быть вновь живой. Но нет. Карусель будет последней из тёмного триптиха - и её нужно пережить. Напоминание о том порочном круге, который нужно разорвать, что сложно, но не так уж невозможно. Говорят, даже у Сородичей такое получалось.
А эту Тень тоже можно победить. Тень тол-вира бледнеет. Пусть у неё и оружия почти как у Гортхаура Жестокого. С которым, однако же, в одной из ипостасей сплелась дружба крепкая, как митрил. Для чего нужна свобода, если в ней... нет, не так! Свобода зла, и жаждет жертву, а не бой... нет, не то. Что красный лев, что лев златой, но когти есть у них... нет, тоже не то. Прочь уйди, оставь мне мой новый мир, только в нём я дышу! Да, вот оно. Скорость света и времени, гонки со смертью! А смерти нет, знаешь, смерти нет, если ты ждать готов рассвет. И ещё...
Верю я - той земле, тем небесам, верю ливням и ветрам, океаны, верю вам!
К вам лечу, обгоняя миражи, чередуя виражи, без границ мой путь, я жив.
Дышать - значит петь. Знаю, ты всегда поёшь так, о чёрный барс. Да не допустят боги, чтоб заковал чёрным льдом серый дождливый сумрак янтарь твоих огней.
Ветер... Край ветров меня зовёт. Почти неуловимые ноты - но колоколом в ушах. Куда там загадкам сфинксов! Фонтаном бьёт адреналин. Снова север ждёт. Не время для дороги туда, где зреет в марте первый апельсин. (Хаха, крысолов, ты оценишь шутку!) Царство вечной мерзлоты, скажете тоже! Но взят след и низкий старт. Только вперёд, время не ждёт, только вперёд!