так, подумалось…
Читаю "Русскую жизнь", ту самую, о которой рассказывает и в которую пишет Татьяна Никитична. Читаю и чувствую себя недоснобом, снобом не по праву. Всё потому, что вдруг вот всплывает то самое, с детства невиданное, чувство чего-то большого по ту сторону страниц. Чувство, что написавший их стократ тебя умнее и значительнее, а тебе только и остаётся, что стремиться хотя бы чуточку приблизиться к этим высотам.
Только в детстве это казалось делом будущего, а теперь остаётся только сокрушаться об упущенном времени. А это, между прочим, годы, целые годы.
Только в детстве это казалось делом будущего, а теперь остаётся только сокрушаться об упущенном времени. А это, между прочим, годы, целые годы.