Nov 12, 2017 00:11
Вы, художники, народ простой -
Легко нарисуете смерть с косой.
Она покурит, вздохнёт устало:
Да как же я с вами устала!
Мне бы по полю бегать босой,
А я тут с вами машу косой.
Уже успела её затупить
Давно уж пора опять наточить...
Букет собрала бы, покрытый росой,
И любовалась рассветной звездой.
А льдинки звенели бы в толстом бокале
И плавился виски... Да где там, едва ли...
А ну-ка, рисуйте же мне выходной
И я наконец-то уеду домой,
Там косу точить, Рамштайн напевая...
Вздыхает художник, рисунок стирая...
стихи