Плоды майдана
Уж осень близко. Время урожая.
Страна моя, плоды безумной злости -
В больницах, на кровавых простынях,
Могилами мальчишек на погосте.
Ты ложью души засевала, как могла,
Кичилась всходами - гордыней и цинизмом,
А после любовалась, что есть сил,
Махрово расцветающим фашизмом.
Вот урожай - гробы, гробы, гробы
И детские заплаканные лица...
Страна моя, сгребай свои плоды -
Разрухи терние, плевелы да кислица.
Разрушенный страдающий Донбасс,
Одесская Хатынь картинкой ада,
И слезы вдов, и матерей тоска.
Страна моя, ты урожаю рада?
Страшны всегда раздора смена
И плодоносят горем и войною.
Когда склонимся общею бедой
И устыдимся общею виною?
Да только покаяния слова
Из каменных сердец никак не высечь,
А мальчики уходят в небеса
Уже не сотнями, а тысячами тысяч.
Их кровью окропленная земля
Нас проклянет, нам больше не рожая.
Итоги сумасшествия страны -
Плоды майдана. Горе-урожая.
© Copyright: Ирина Вязовая Быковская, 2014