(no subject)
Восемь долгих дней. Полёт не нормальный. Ни фига не нормальный. У меня сломаны шасси и я кружу над городом в ожидании, пока какой-нибудь аэропорт наконец сможет меня принять. За окном прекрасный вечер. И в такой вечер я сижу на диване и скулю от разъедающей меня тоски. От тоски потери друга. Мало ли какие мы совершили глупости. О них можно забыть. Это всё так несущественно. Но вот soulmate теперь черти где ходит, а мне не с кем пойти погулять. НЕ С КЕМ! Друг мой не читал Экзюпери и вообще слово "ответственность" ему незнакомо ни на одном из языков, которыми он владеет. Поэтому девушки танцуют одни.