а проза что...?
говорят, человек пишущий не может не писать. ни дня без строчки. ни дня без 5000 слов. и так далее. мол, это как дышать. возможно, для какой-нибудь ДарьиДонцовой, на определенном этапе ее жизни, это была необходимость - писать, и ниднябезстрочки. ведь она кормилась сама и, полагаю, планировала кормить близких за счет своего "мастерства"... но когда вопрос не в прожиточном минимуме, заработанном сочинительством, а просто в создании образов, ситуаций, сюжетов и событий, прочитав о которых, кто-то, возможно, получит удовольствие, так ли важно не позволить себе прожить ни единого дня без строчки?
бесспорно, меня ломает, когда я ощущаю в себе потребность написать что-то, но при этом совершенно не могу этого сделать. творческое бессилие, так что ли? меня гнет и ломает, я могу злиться с грубничать с теми, кто спрашивает "нет ли чего нового?", но в глубине души я добрая мне самой и без ваших вопросов тяжело.
ни дня без строчки... крылья лететь - есть. нет направления. или как-то иначе... может быть, мне перестало хватать наблюдательности, или фантазии - чтобы развить сюжет. дело не в загруженности или усталости. достаточно лишь вспомнить, в каких жизненных условиях я писала свой роман "пути", который мало кто видел...))) работа в Минэкономразвития с 9 (!!!!!!!) утра, а то и раньше, а уж до которого часу - я вообще промолчу. полный раскардаж в личной жизни, покатушки в Ленинград - раз в две недели, чаще или реже, когда спать - только в поездах, остальное урывками.... алкогольные ночи, вечера, недели... а с утра - снова, будьте добры стоять без четверти 9 на Триумфальной площади и быть в таком адеквате, чтобы без затруднений вспомнить ИО товарища Грефа, или, не к ночи вспомнить, моего личного шефа А.Р.Х-ца. потом умерла бабушка - и это было сильной потерей.... но я сидела в приемной, и на компьютере, который не был - в целях безопасности и конфиденциальности - оборудовани никаким интернетом (ни быстрого, ни медленного не было, оставьте уж в покое вайфай, об этом звере вообще никто слыхом не слыхивал!!!)... так вот, на этом самом, дышащим процессором на ладан компе, печатать и печатать.... придумывать героев, всех этих персонажей, ситуации, столкновения, предательства и диалоги. придумать финал и идти к нему 300 без малого страниц для того лишь, чтобы понять - не то, не так... все было не так!!! о, я до сих пор помню, как я нажимала на клавишу backspace и стирала, стирала, стирала тот самый финал, который казался мне наиболее уместным, понимая уже в процессе стирания (да и до него!), что герои давно уже живут собственными жизнями и совершают собственный выбор в каждой ситуации. а я, "породившая" их, нужна для того лишь, чтобы фиксировать все, что они говорят, не пропускать ни шага, не толковать и не трактовать, а за-пи-сы-вать....
если угодно, я считала это волшебством. и сейчас считаю.
и, наверное, дорого дала бы за то, чтобы меня время от времени накрывало его огненным крылом. именно огненным, потому что когда ты в его объятиях, ты не можешь не делать того, что от тебя требуется. горишь, если не пишешь. горишь, когда пишешь. горишь...
хорошо, что есть стихи. более мелкие сотрясения, более мелкие болевые точки, более щадящие сквозные ранения.
и так хочется прозы....
***
тильки где же взять?....
бесспорно, меня ломает, когда я ощущаю в себе потребность написать что-то, но при этом совершенно не могу этого сделать. творческое бессилие, так что ли? меня гнет и ломает, я могу злиться с грубничать с теми, кто спрашивает "нет ли чего нового?", но в глубине души я добрая мне самой и без ваших вопросов тяжело.
ни дня без строчки... крылья лететь - есть. нет направления. или как-то иначе... может быть, мне перестало хватать наблюдательности, или фантазии - чтобы развить сюжет. дело не в загруженности или усталости. достаточно лишь вспомнить, в каких жизненных условиях я писала свой роман "пути", который мало кто видел...))) работа в Минэкономразвития с 9 (!!!!!!!) утра, а то и раньше, а уж до которого часу - я вообще промолчу. полный раскардаж в личной жизни, покатушки в Ленинград - раз в две недели, чаще или реже, когда спать - только в поездах, остальное урывками.... алкогольные ночи, вечера, недели... а с утра - снова, будьте добры стоять без четверти 9 на Триумфальной площади и быть в таком адеквате, чтобы без затруднений вспомнить ИО товарища Грефа, или, не к ночи вспомнить, моего личного шефа А.Р.Х-ца. потом умерла бабушка - и это было сильной потерей.... но я сидела в приемной, и на компьютере, который не был - в целях безопасности и конфиденциальности - оборудовани никаким интернетом (ни быстрого, ни медленного не было, оставьте уж в покое вайфай, об этом звере вообще никто слыхом не слыхивал!!!)... так вот, на этом самом, дышащим процессором на ладан компе, печатать и печатать.... придумывать героев, всех этих персонажей, ситуации, столкновения, предательства и диалоги. придумать финал и идти к нему 300 без малого страниц для того лишь, чтобы понять - не то, не так... все было не так!!! о, я до сих пор помню, как я нажимала на клавишу backspace и стирала, стирала, стирала тот самый финал, который казался мне наиболее уместным, понимая уже в процессе стирания (да и до него!), что герои давно уже живут собственными жизнями и совершают собственный выбор в каждой ситуации. а я, "породившая" их, нужна для того лишь, чтобы фиксировать все, что они говорят, не пропускать ни шага, не толковать и не трактовать, а за-пи-сы-вать....
если угодно, я считала это волшебством. и сейчас считаю.
и, наверное, дорого дала бы за то, чтобы меня время от времени накрывало его огненным крылом. именно огненным, потому что когда ты в его объятиях, ты не можешь не делать того, что от тебя требуется. горишь, если не пишешь. горишь, когда пишешь. горишь...
хорошо, что есть стихи. более мелкие сотрясения, более мелкие болевые точки, более щадящие сквозные ранения.
и так хочется прозы....
***
тильки где же взять?....