Атрофия воображения - воображаемая атрофия?
Начала читать Лукьяненко "Танцы на снегу". Я вообще-то с ним как с автором, совсем не знакома, хотя ЖЖ читаю уже несколько лет. До книг руки не доходили почему-то. :)
Насчет содержания ничего писать не хочу, потому что все равно внятно у меня не получится.
А вот ощущения совершенно особенные возникли. Как будто воображение мое взяли за шкирку и хорошенько встряхнули. Да еще и приложили для верности (обо что-то мягкое, разумеется). И я вдруг поняла, что оно у меня в последнее время работало как-то в одном направлении. Это, вроде, странно, потому что воображение в моем представлении (масло в масле, конечно, ну а как по-другому?) - это растекающееся во всех направлениях эфирное существо с талантами внедорожника и таракана одновременно.
А тут вдруг выяснилось, что оно носилось долгие недели по закрытой коробке, как сквозняк в вакууме. Оно же, получается, могло совсем исчезнуть. И я бы ничего вообще в этой жизни больше не умела. И так, кажется, разнежилась совершенно. Даже начинаю забывать всякие тонкости правил русского языка, и как вычислять предел функции. Скоро стану совсем как все взрослые, которые только и разбираются, что в одном деле - которому обучены - и ни о чем другом понятия не имеют. А потом вообще станет на всех-всех плевать. Совсем чудовищем буду. Надо просыпаться.
...
Вот, нашла, как привязать "Танцы..." к умирающему воображению. Там мальчик нанимается на галактический сухогруз расчетным модулем (это значит, что через его мозг будут прогонять огромные потоки информации, пока он будет в коме), что, по словам всех героев книги равносильно самоубийству, потому что по истечении стандартного пятилетнего контракта лобные доли мозга человека атрофируются, и он перестает что-либо хотеть, почти не способен принимать решения и не имеет уже никаких целей в жизни. Так вот, до этого мне, конечно, еще далеко, но у всех есть такая перспектива, я думаю.
Насчет содержания ничего писать не хочу, потому что все равно внятно у меня не получится.
А вот ощущения совершенно особенные возникли. Как будто воображение мое взяли за шкирку и хорошенько встряхнули. Да еще и приложили для верности (обо что-то мягкое, разумеется). И я вдруг поняла, что оно у меня в последнее время работало как-то в одном направлении. Это, вроде, странно, потому что воображение в моем представлении (масло в масле, конечно, ну а как по-другому?) - это растекающееся во всех направлениях эфирное существо с талантами внедорожника и таракана одновременно.
А тут вдруг выяснилось, что оно носилось долгие недели по закрытой коробке, как сквозняк в вакууме. Оно же, получается, могло совсем исчезнуть. И я бы ничего вообще в этой жизни больше не умела. И так, кажется, разнежилась совершенно. Даже начинаю забывать всякие тонкости правил русского языка, и как вычислять предел функции. Скоро стану совсем как все взрослые, которые только и разбираются, что в одном деле - которому обучены - и ни о чем другом понятия не имеют. А потом вообще станет на всех-всех плевать. Совсем чудовищем буду. Надо просыпаться.
...
Вот, нашла, как привязать "Танцы..." к умирающему воображению. Там мальчик нанимается на галактический сухогруз расчетным модулем (это значит, что через его мозг будут прогонять огромные потоки информации, пока он будет в коме), что, по словам всех героев книги равносильно самоубийству, потому что по истечении стандартного пятилетнего контракта лобные доли мозга человека атрофируются, и он перестает что-либо хотеть, почти не способен принимать решения и не имеет уже никаких целей в жизни. Так вот, до этого мне, конечно, еще далеко, но у всех есть такая перспектива, я думаю.