нелетописное
Они пишут: "Зачем люди дают пустые обещания? Зачем клянутся, что любят и всегда будут рядом? А затем вдруг уходят, позабыв, что значат для другого, что сердце не склеить?" Пишут очень многословно и очень грустно. Их всех ужасно жаль и немного стыдно.
Стыдно и тяжно, вспоминая моменты, когда сама металась от мысли к мысли, без вины осуждая его, предвидя измену, предрекая остылось чувств, заранее уже страдая и казня его и себя, в мыслях уже карая его, себя из мести бросала под поезд вслед за Карениной.
Стыдно после всех своих нежностей, нелепо счастливых улыбок ему, опустошённо-обнажённых благодарностей, всех стихов, всех слов и полубуковок, проснуться неожиданно где-то по весне и с кристальной ясностью апрельского неба понять: я не люблю его больше. Безо всяких причин, оправданий и прелюдий.
И страшно, и стыдно. И радостно. Хоть от жены уйти не решился, а то ведь и ему бы жизнь испортила, и себя бы совестью отравила. Возненавидела бы себя, а его ещё больше, хотя в чём его вина?..
И ведь не лгала ни секунды, любила, до самой последней, самой мёртвой клеточки, вся его была. Был бы мой - похоронила бы себя в его объятьях до скончания времён, готова была, желала, чтоб как был первым и единственным, так и оставался им, не посмела бы осквернить... Умерла бы за него. И сейчас умру, но воспринимается это уже иначе.
Не люблю больше и обсуждать этого не желаю. Хочется просто вычеркнуть не прошлое, конечно, оно свято, а будущее. С аккуратной хирургической точностью вырезать планы, мечты, соображения, разделённые напополам мысли, перекроить их, перешить, и правда, честно, остаться друзьями...
[как не ранить сердце, которое важно, как своё собственное?]