Чтиво
Дочитала Дину Рубину "Русская канарейка". В тоске. Два тома растаяли, как теперь жить? А как покрывалась мурашками, глотала слезы, улетала в дальние дали от каждой строки, от каждого поворота сюжета. Прочтешь две -три фразы и смотришь в стену, а внутри все растворяется, и щекочет, и жжет. Просто какое-то невероятное наслаждение от прекрасной книги. А третий том только осенью. А осень - понятие растяжиииииимое...