(no subject)
...кот сидит на подоконнике, смотрит в окно и вслух ругается на дождь.
Конец первого летнего месяца внешне очень напоминает поздний октябрь. Это вроде бы и лето, но вот вид у него оставляет желать лучшего... Все прогнозы говорят о том, что скоро непременно будет ну очень тепло, но при этом становится как-то особенно понятно, что вариант такого вот октябрьского лета тоже чем-то весьма интересен. В такое странное время года должны, по идее, хорошо сочиняться стихи. Или должны приходить в голову какие-то сногсшибательные мысли. Или твориться шедевры должны... В общем, должно происходить что-то, что оправдывало бы заоконную серую тоску, и про что можно было бы гордо сказать: "А ведь время-то не прошло даром!.."
А на самом деле выходит всё совершенно наоборот. Время выхлёстывается не то что даром, а просто-таки совсем уж бездарно. Взять карандаш в руки и начиркать пару строк - это уже подвиг. Строки эти почти наверняка окажутся плохими и банальными. Даже если мелькнёт в них радостное подобие чего-то Настоящего и Стоящего, то продолжения ему не последует.
Я перечитываю "Обломова". Чем дальше читаю - тем больше понимаю, насколько понятен мне этот персонаж. Конечно, он не перестаёт вызывать лёгкое чувство раздражения, но теперь оно становится каким-то уж совсем лёгким. И в то же время страшно как-то от такого "идеала жизни" - это тот вариант счастья, от которого в петлю лезть захочется через некоторое время... Или стоит просто лишь попробовать? И тогда всё остальное покажется суетой и бессмыслицей? Нет, пожалуй, это какое-то слишком экстремальное счастье)
Ждём...
Конец первого летнего месяца внешне очень напоминает поздний октябрь. Это вроде бы и лето, но вот вид у него оставляет желать лучшего... Все прогнозы говорят о том, что скоро непременно будет ну очень тепло, но при этом становится как-то особенно понятно, что вариант такого вот октябрьского лета тоже чем-то весьма интересен. В такое странное время года должны, по идее, хорошо сочиняться стихи. Или должны приходить в голову какие-то сногсшибательные мысли. Или твориться шедевры должны... В общем, должно происходить что-то, что оправдывало бы заоконную серую тоску, и про что можно было бы гордо сказать: "А ведь время-то не прошло даром!.."
А на самом деле выходит всё совершенно наоборот. Время выхлёстывается не то что даром, а просто-таки совсем уж бездарно. Взять карандаш в руки и начиркать пару строк - это уже подвиг. Строки эти почти наверняка окажутся плохими и банальными. Даже если мелькнёт в них радостное подобие чего-то Настоящего и Стоящего, то продолжения ему не последует.
Я перечитываю "Обломова". Чем дальше читаю - тем больше понимаю, насколько понятен мне этот персонаж. Конечно, он не перестаёт вызывать лёгкое чувство раздражения, но теперь оно становится каким-то уж совсем лёгким. И в то же время страшно как-то от такого "идеала жизни" - это тот вариант счастья, от которого в петлю лезть захочется через некоторое время... Или стоит просто лишь попробовать? И тогда всё остальное покажется суетой и бессмыслицей? Нет, пожалуй, это какое-то слишком экстремальное счастье)
Ждём...