163 дня без тебя
Сон о том, чего больше всего боишься... Просыпаешься, облегчённо вздыхаешь и снова крутишь привычное колесо жизни...
До тех пор, пока сон не становится реальностью.
Когда это происходит здесь, понимаешь, что это уже было. Только проснуться уже некуда.
Если ботинки стоят у двери, - значит ты дома. Если дома, - значит всё в порядке. Такова логика жизни.
Только это далеко не так.
Пальцы, хранящие знакомое, ставшее родным очертание, холодны. Теперь это то, что хранит форму, но не тебя. Это самая большая странность, которую отказываешься принимать, потому что это вопреки всей привычной логике вещей.
Тогда где ты? Усиленно всматриваясь по сторонам, стараясь заметить все укромные уголки, где бы ты мог скрыться. Но ты и не думал играть в прятки, не так ли?
Разделение. Я ищу пути, как бы продолжить ход здесь, с тобой, в привычном ключе. Но всякое привычное переворачивается вверх дном. Всё, что было незыблемо и прочно, становится шатким и совершенно ненадёжным.
Я могу сколько угодно спрашивать, - что дальше? Для тебя это не имеет никакого смысла.
Для тебя...
Сцепляясь нитью судьбы, жить за кого-то, знать, что делать ему, - легче, чем знать, что делать самой. Или что? Что мне нужно знать о тебе, чтобы узнать о себе? Неужели это всё ради того, чтобы и мне не было, куда скрыться, развернуть меня в лицо страха? И смотреть... Может быть, а может быть и нет. Как жестоко не слышать ответов. Ах, о чём это я? Можно ли было сказать словами более яснее и определённее, чем сейчас?
Источить сердце надрывными ударами крови, туманить взор солёностью слёз... Для тебя ли? Нет. Всего лишь в связи с тобой.
С отчаянием тонущего в пучине..., но как ни вооброжай, всего лишь кресла, в отличии от... , вопрошать, - что я могу сделать для тебя?
Мне кажется, или действительно это так - я сделаю для тебя тем, что могу сделать для себя? И только что-то новое, без хитростей и ухищрений, без подсказки, без страха.
...
До тех пор, пока сон не становится реальностью.
Когда это происходит здесь, понимаешь, что это уже было. Только проснуться уже некуда.
Если ботинки стоят у двери, - значит ты дома. Если дома, - значит всё в порядке. Такова логика жизни.
Только это далеко не так.
Пальцы, хранящие знакомое, ставшее родным очертание, холодны. Теперь это то, что хранит форму, но не тебя. Это самая большая странность, которую отказываешься принимать, потому что это вопреки всей привычной логике вещей.
Тогда где ты? Усиленно всматриваясь по сторонам, стараясь заметить все укромные уголки, где бы ты мог скрыться. Но ты и не думал играть в прятки, не так ли?
Разделение. Я ищу пути, как бы продолжить ход здесь, с тобой, в привычном ключе. Но всякое привычное переворачивается вверх дном. Всё, что было незыблемо и прочно, становится шатким и совершенно ненадёжным.
Я могу сколько угодно спрашивать, - что дальше? Для тебя это не имеет никакого смысла.
Для тебя...
Сцепляясь нитью судьбы, жить за кого-то, знать, что делать ему, - легче, чем знать, что делать самой. Или что? Что мне нужно знать о тебе, чтобы узнать о себе? Неужели это всё ради того, чтобы и мне не было, куда скрыться, развернуть меня в лицо страха? И смотреть... Может быть, а может быть и нет. Как жестоко не слышать ответов. Ах, о чём это я? Можно ли было сказать словами более яснее и определённее, чем сейчас?
Источить сердце надрывными ударами крови, туманить взор солёностью слёз... Для тебя ли? Нет. Всего лишь в связи с тобой.
С отчаянием тонущего в пучине..., но как ни вооброжай, всего лишь кресла, в отличии от... , вопрошать, - что я могу сделать для тебя?
Мне кажется, или действительно это так - я сделаю для тебя тем, что могу сделать для себя? И только что-то новое, без хитростей и ухищрений, без подсказки, без страха.
...