Осенний урожай
namaste
Я была слишком плохой ученицей, чтобы налево и направо сыпать цитатами из Гёте и Мольера;
чтобы не стесняясь и без запинки выговаривать крылатые выражения на французском или латинском;
чтобы уметь поддержать любой разговор и сыпать неоспоримыми аргументами в пылу жаркого диспута.
Мне всегда было достаточно простых поговорок, присказок и обезоруживающего: «Я не хочу с тобою ссорится из-за этого».
Хотя... что стало со мной теперь?
Я не нахожу собственного мнения и мыслей, для описания того, что могу чувствовать и как отношусь...
Отчего-то стало легче прятаться за чужими словами;
за чужими идеалами и мечтами;
чуждыми мне действиями, стереотипами и даже, казалось бы, мыслями.
Где же я?
Где же я, та, которая не оглядывается на других, не копирует стили повествования, поведения, размышления...
Та, что может не стесняясь называть себя ребёнком леса или ветра;
которая любит паутинки, блестящие на солнце капельками после дождя;
которая всегда искренне радовалась и говорила только правду.
Мне сейчас так хочется, как никогда прежде, стать единственной, узнаваемой, неповторимой, своеобразной... собой!
В Таллинне это был так просто...
и так кратко...
А теперь снова будто и не сама своя.
Совсем ничего не чувствую.
Совсем на всех обижаюсь.
И даже почти ненавижу себя за это всё.
Как же хочется лёгкости и правды;
искренности и теплоты;
отзывчивости и трогательности.
А пока снова упершись взглядом в пронзительные фильмы, мечтаю о себе-той-которая-могла-бы-быть.
Наивная...
Люблю.