Не спеша...
Утро, улица Мичурина, Самара.
Еду в маршрутке, вернее сказать ползу в пробке. Глаза слипаются, слезятся и всячески протестуют против того, что я открыл их в такую рань, да еще и напялил на них очки. Голова трещит как будто в ней установлен самый большой из колоколов Покровского собора. Сердце временами напоминает о себе острой болью. Все это последствия традицонного испытания под названием "сессия" (к которой добавились квесты "перепиши диплом", "не забудь про автошколу", "у тебя голодный кошак" и прочие прочие прочие). В общем, прошлой ночью я спал один час.
День, при этом, спокойным быть не обещается. Уплотнить в 10 часов светового дня кучу события, успеть побывать в восьми местах, при этом креативить, выдумывать, исследовать, писать, бежать.
Спешить. Времени нет. Zeit - not.
Очередной светофор. Голова сваливается на правое плечо. Справа от моей маршрутки стоит автобус 92го маршрута (это тот, который соединяет Октябрьский район и Ту Самую Страшную "Стошку"). На трех сидениях расположились мужики. Типичный гоп-фэшн на теле, отсутствие проблесков интеллекта на лицах (хотя может быть в автобусе просто грязные стекла). По кругу передается "полторашка" красной "Самары". Или "Жигулевское" - я не разглядел. Но в бутылке явно не "Кока-кола". Напоминаю, время 9 утра.
И возникло во мне какое-то странное чувство - коктейль из зависти и желания присоединиться. Ведь они сейчас допьют эту бутылку, купят еще одну, выпьют и ее за задушевным разговором "за пацанов и телок", крепко проперченным обильным матом... и пойдут спать. И будут довольны прожитым днем: общением, пивом, сном. А мы - цивилизованные, ниибацо культурные интеллектуалы будем носиться по городу, словно уселись голой жепкой на солидол.
Но моя маршрутка трогается со светофора, подрезая какой-то джип и я вижу следующую картину. Около "Галерии Атриум" кучка подростков прыгает на ступеньки галерии на скейтах. Радуются весеннему солнцу, которое не пробивается сквозь серые тучи и городской смог. И в их глазах читается радость - от того, что у них есть возможность так прыгать. И, понимаете, им глубоко похуй на ползущий мимо них автомобильный поток со злыми, не выспавшимися людьми, которые, конечно, куда-то опаздывают. Им похуй на глазок видеокамеры, в которые за ними следит одним глазом охранник - не дай Бог стеклянную дверь расколотят. Им похуй на прохожих, которые проходят мимо с брезгливым выражением лица. И, наверное, им так клево от того, что им похуй.
А мне, увы, нет. Поэтому запивая корвалол очередной чашкой кофе (пятой? Восьмой?) я продолжаю херачить, херачить, херачить.
Хорошего Вам дня, в этом сером Городе!
Еду в маршрутке, вернее сказать ползу в пробке. Глаза слипаются, слезятся и всячески протестуют против того, что я открыл их в такую рань, да еще и напялил на них очки. Голова трещит как будто в ней установлен самый большой из колоколов Покровского собора. Сердце временами напоминает о себе острой болью. Все это последствия традицонного испытания под названием "сессия" (к которой добавились квесты "перепиши диплом", "не забудь про автошколу", "у тебя голодный кошак" и прочие прочие прочие). В общем, прошлой ночью я спал один час.
День, при этом, спокойным быть не обещается. Уплотнить в 10 часов светового дня кучу события, успеть побывать в восьми местах, при этом креативить, выдумывать, исследовать, писать, бежать.
Спешить. Времени нет. Zeit - not.
Очередной светофор. Голова сваливается на правое плечо. Справа от моей маршрутки стоит автобус 92го маршрута (это тот, который соединяет Октябрьский район и Ту Самую Страшную "Стошку"). На трех сидениях расположились мужики. Типичный гоп-фэшн на теле, отсутствие проблесков интеллекта на лицах (хотя может быть в автобусе просто грязные стекла). По кругу передается "полторашка" красной "Самары". Или "Жигулевское" - я не разглядел. Но в бутылке явно не "Кока-кола". Напоминаю, время 9 утра.
И возникло во мне какое-то странное чувство - коктейль из зависти и желания присоединиться. Ведь они сейчас допьют эту бутылку, купят еще одну, выпьют и ее за задушевным разговором "за пацанов и телок", крепко проперченным обильным матом... и пойдут спать. И будут довольны прожитым днем: общением, пивом, сном. А мы - цивилизованные, ниибацо культурные интеллектуалы будем носиться по городу, словно уселись голой жепкой на солидол.
Но моя маршрутка трогается со светофора, подрезая какой-то джип и я вижу следующую картину. Около "Галерии Атриум" кучка подростков прыгает на ступеньки галерии на скейтах. Радуются весеннему солнцу, которое не пробивается сквозь серые тучи и городской смог. И в их глазах читается радость - от того, что у них есть возможность так прыгать. И, понимаете, им глубоко похуй на ползущий мимо них автомобильный поток со злыми, не выспавшимися людьми, которые, конечно, куда-то опаздывают. Им похуй на глазок видеокамеры, в которые за ними следит одним глазом охранник - не дай Бог стеклянную дверь расколотят. Им похуй на прохожих, которые проходят мимо с брезгливым выражением лица. И, наверное, им так клево от того, что им похуй.
А мне, увы, нет. Поэтому запивая корвалол очередной чашкой кофе (пятой? Восьмой?) я продолжаю херачить, херачить, херачить.
Хорошего Вам дня, в этом сером Городе!