Писатели не умирают...
Сегодня узнала, что три дня назад - 27 марта 2006 года - умер Станислав Лем. Непонятное чувство посетило, не имеющее никакого объяснения: растерянность? - но это же естественно - писатели - живые люди; жалость, что еще на одного интересного человека на Земле стало меньше, печаль, чувство потери, что исчез еще один источник искусства? - но ведь придут другие интересные личности; а может, мелкий "разумный" эгоизм - сожаление, что более не будет, не увидешь и не прочтешь новых произведений. Точка.
Или ощущения недоумения, этакое расхождение с чувствами и разумом?
Два месяца назад я узнала, что еще в 2003 году умер Кир Булычев. А я ни сном ни духом не ведая, все это время, встречая его книги, перечитывая старые, открывая для себя новые, хоть давно написанные, подумывала, чем он сейчас занимается, какие новые произведения написал. А оказалось…
Ведь не задумываешься - жив или нет писатель, когда листая страницы, погружаешься в строки, слова, читаешь между строк, проникая в тайну чувственного восприятия, - вот сейчас, в данный момент он жив - он беседует с тобой, делится мыслями, фантазиями, споришь с ним или соглашаешься, или удивляешься такими схожими размышлениями, или просто наслаждаешься красотою изложения, созданными образами, придуманными мирами. Он собеседник.
И вот натыкаешься на некролог - удивление и растерянность перед ощущением жизни и фактом смерти. И лишь мысль, пришедшая в мою бредовую голову, принесла облегчение моей растерянности - писатели не умирают, просто они перестают писать новые книги.
Или ощущения недоумения, этакое расхождение с чувствами и разумом?
Два месяца назад я узнала, что еще в 2003 году умер Кир Булычев. А я ни сном ни духом не ведая, все это время, встречая его книги, перечитывая старые, открывая для себя новые, хоть давно написанные, подумывала, чем он сейчас занимается, какие новые произведения написал. А оказалось…
Ведь не задумываешься - жив или нет писатель, когда листая страницы, погружаешься в строки, слова, читаешь между строк, проникая в тайну чувственного восприятия, - вот сейчас, в данный момент он жив - он беседует с тобой, делится мыслями, фантазиями, споришь с ним или соглашаешься, или удивляешься такими схожими размышлениями, или просто наслаждаешься красотою изложения, созданными образами, придуманными мирами. Он собеседник.
И вот натыкаешься на некролог - удивление и растерянность перед ощущением жизни и фактом смерти. И лишь мысль, пришедшая в мою бредовую голову, принесла облегчение моей растерянности - писатели не умирают, просто они перестают писать новые книги.