это чувство сильнее любого медведя
У марта есть преимущество перед всеми другими месяцами. Март - боец. У зимы будто трескается её скорлупка под натиском этого выползающего на белый свет месяца. Он грязный, глупый, громкий, но он храбрый, этот малыш. Он долгие месяцы ждал возможности выбраться из своего яйца. У него достаточно злости и сил, чтобы вырваться из тёмного замкнутого пространства. Ему пространства всегда мало. Бывает март перезревает, будто слишком долго готовится к рождению. В этом году правильный март. Чуть недозревший, но решительный и буйный.
9 марта, а на московских улицах снег уже вытеснен с тротуаров к обочинам. Обнажающийся асфальт с жадностью впитывает солнечные лучи.
Ветер яростный. Проносится по улицам, между домами, заполняет собой каждую городскую щель, выдувает остатки зимней снулости.
Ещё ничего нет. Не появились почки, не проклюнулась травка, солнце хоть и греет, но как-то колюче. Начало начал.
Зима со своей мрачной зрелостью, пугающей стерильностью и искушающей стабильностью проиграла вновь. Согласно всем природным циклам. Согласно всем законам Божьим. Угрюмая бесплодная тётка. Нелюбимая жена. Она всегда обречена. И эта её обречённость будто ржавчина разъедает всех и каждого, кого она коснётся.
Русская зима с налётом типичного для нашего характера фатализма гнусна особенно. А её долгий мучительный процесс мутации от депрессивного ноября к самоубийственному февралю точно развитие раковой опухоли. Зима ведь даже не чрево рождающее, а всего лишь оболочка, под которой удивительное таинство - вызревание плода.
Какое нестерпимое счастье - сознавать март. Какой это дар нам всем.
Сейчас, когда приходится опять перегружать свою жизнь, только глупая убеждённость марта в торжестве жизни, только его всепобеждающее осознание Любви как основы, не даёт опустить руки.
Ох, спасибо.
9 марта, а на московских улицах снег уже вытеснен с тротуаров к обочинам. Обнажающийся асфальт с жадностью впитывает солнечные лучи.
Ветер яростный. Проносится по улицам, между домами, заполняет собой каждую городскую щель, выдувает остатки зимней снулости.
Ещё ничего нет. Не появились почки, не проклюнулась травка, солнце хоть и греет, но как-то колюче. Начало начал.
Зима со своей мрачной зрелостью, пугающей стерильностью и искушающей стабильностью проиграла вновь. Согласно всем природным циклам. Согласно всем законам Божьим. Угрюмая бесплодная тётка. Нелюбимая жена. Она всегда обречена. И эта её обречённость будто ржавчина разъедает всех и каждого, кого она коснётся.
Русская зима с налётом типичного для нашего характера фатализма гнусна особенно. А её долгий мучительный процесс мутации от депрессивного ноября к самоубийственному февралю точно развитие раковой опухоли. Зима ведь даже не чрево рождающее, а всего лишь оболочка, под которой удивительное таинство - вызревание плода.
Какое нестерпимое счастье - сознавать март. Какой это дар нам всем.
Сейчас, когда приходится опять перегружать свою жизнь, только глупая убеждённость марта в торжестве жизни, только его всепобеждающее осознание Любви как основы, не даёт опустить руки.
Ох, спасибо.