о моем подростковом стихоплетстве
давно не перечитывала своих стихов, а сегодня заглянула по ссылке и аж зачиталась. все-таки тридцать лет назад я была очень талантлива...
а что сейчас? могла бы посетовать, что бытовуха задавила, взрослая жизнь постепенно сформировала совершенно иную личность, - и была бы права, но лишь отчасти.
стихи пришли в мою жизнь стихийно и так же, повинуясь неведомому закону, исчезли из нее. возможно, они были для моего мозга отдушиной, куда выплескивалась сублимированная энергия, вырабатываемая побочно во время очень, ну прямо очень-очень серьезных и систематических занятий литературоведением, филологией и прочей философией. да, скорее всего, это было именно так - своего рода аномалия мозга. потому что я помню это фантастическое ощущение, когда строчки складываются сами собой, в ответ на смутные образы, пришедшие в голову: ветка вишневого цвета, морской прибой у скал, ночной ветер в распахнутое окно дачного домика, снегопад, вокзал, снова море... много-много о любви, много о смерти и потерях - всё то, что волновало меня в том возрасте.
а сейчас не пишется почти совсем. только иногда во сне появляются строчки, иногда целыми строфами. но почему-то не записываю, проснувшись, а потом и вовсе забываю. наверное, потому, что с теми, ранними, многие из которых получились по-настоящему удачными, нынешние не идут ни в какое сравнение.
прозы, кстати, это тоже касается.
а что сейчас? могла бы посетовать, что бытовуха задавила, взрослая жизнь постепенно сформировала совершенно иную личность, - и была бы права, но лишь отчасти.
стихи пришли в мою жизнь стихийно и так же, повинуясь неведомому закону, исчезли из нее. возможно, они были для моего мозга отдушиной, куда выплескивалась сублимированная энергия, вырабатываемая побочно во время очень, ну прямо очень-очень серьезных и систематических занятий литературоведением, филологией и прочей философией. да, скорее всего, это было именно так - своего рода аномалия мозга. потому что я помню это фантастическое ощущение, когда строчки складываются сами собой, в ответ на смутные образы, пришедшие в голову: ветка вишневого цвета, морской прибой у скал, ночной ветер в распахнутое окно дачного домика, снегопад, вокзал, снова море... много-много о любви, много о смерти и потерях - всё то, что волновало меня в том возрасте.
а сейчас не пишется почти совсем. только иногда во сне появляются строчки, иногда целыми строфами. но почему-то не записываю, проснувшись, а потом и вовсе забываю. наверное, потому, что с теми, ранними, многие из которых получились по-настоящему удачными, нынешние не идут ни в какое сравнение.
прозы, кстати, это тоже касается.