© Анна Опарина
Почему в семнадцать лет - знаем мы на всё ответ?
Почему не понимаем, что ответа вовсе нет?
Почему мы так круты, почему у нас «понты»?
Не хотим и думать даже, что нельзя с судьбой на «ты».
Не желаем слушать слов и отпор всегда готов?
Это как лететь по трассе без руля и тормозов.
В тридцать - день идёт в трудах и детишки на руках.
Не летаешь глупой птицей, как в семнадцать, в облаках.
Ну, а жизнь своё ведёт - где похвалит, где ругнёт.
Где и вовсе, как котёнка, носом нас в ошибки ткнёт.
Не одна прошла гроза, да бывала и слеза,
Руль держать теперь умеешь, но не жмёшь на тормоза.
Плюс ещё семнадцать лет добавляется в сюжет.
И теперь ты точно знаешь то, что жизнь не интернет,
Что нельзя с судьбой на «ты», все растаяли «понты».
Даже кожей ощущаешь приближение черты.
Жмёшь ногой на тормоза… Эх! вернуться бы назад
И про жизнь (себе в семнадцать) всё как есть бы, рассказать…
Только зря… В семнадцать лет знали мы на всё ответ -
И не поняли бы снова, что ответов вовсе нет…
Почему не понимаем, что ответа вовсе нет?
Почему мы так круты, почему у нас «понты»?
Не хотим и думать даже, что нельзя с судьбой на «ты».
Не желаем слушать слов и отпор всегда готов?
Это как лететь по трассе без руля и тормозов.
В тридцать - день идёт в трудах и детишки на руках.
Не летаешь глупой птицей, как в семнадцать, в облаках.
Ну, а жизнь своё ведёт - где похвалит, где ругнёт.
Где и вовсе, как котёнка, носом нас в ошибки ткнёт.
Не одна прошла гроза, да бывала и слеза,
Руль держать теперь умеешь, но не жмёшь на тормоза.
Плюс ещё семнадцать лет добавляется в сюжет.
И теперь ты точно знаешь то, что жизнь не интернет,
Что нельзя с судьбой на «ты», все растаяли «понты».
Даже кожей ощущаешь приближение черты.
Жмёшь ногой на тормоза… Эх! вернуться бы назад
И про жизнь (себе в семнадцать) всё как есть бы, рассказать…
Только зря… В семнадцать лет знали мы на всё ответ -
И не поняли бы снова, что ответов вовсе нет…