Устала.
Как-то прохладно. Солнце, слишком яркое, чересчур яркое, зачем? Моё ощущение от погоды сейчас по настроению такое же, какое было от музыки услышанного впервые "Призрака оперы". Всё вокруг казалось бы праздник, ан нет. Этот праздник - наблюдение со стороны, из глубины своего сознания, а между лучезарным небом и комнаткой души стоит мутное стекло. Закопченное оно на веки вечные, или просто запотевшее, а может грязное и надо просто взять мягкую тряпочку и почистить.
Что случилось? Просто рухнула еще одна надежда. Как стекло в мелкую крошку от брошенного камня. Я не могу просить многого, потому что я не могу пока сделать многое и многое дать. А ты не приедешь... Пока? Может, пока, а может... Еще тоска, еще тянущее ожидание, еще срывы, еще театра с занавесом и разных масок. Балаган.
Что случилось? Просто рухнула еще одна надежда. Как стекло в мелкую крошку от брошенного камня. Я не могу просить многого, потому что я не могу пока сделать многое и многое дать. А ты не приедешь... Пока? Может, пока, а может... Еще тоска, еще тянущее ожидание, еще срывы, еще театра с занавесом и разных масок. Балаган.