Осень
Кроме наступившей осени уже ничего не происходит.
Да и осень, это происходящее наоборот.
То есть антипод происходящего.
Осень это тормозной путь года. Путь размазанный шуршанием листьев и промозглостью утра. Это путь улетающих птиц и убегающих по утрам в школу детей. Это шарфы и пальто, по которым кажется успел соскучится. Это стереть летнюю музыку из плеера и записать туда гигабайты меланхолии. Это долгие взгляды в окно, за которым пока ещё ничего не изменилось, но уже вот-вот готово вспыхнуть прощальным салютом красок. Вот-вот заиграет под ногами шуршанием листьев, то ли гимн, то ли прощальная песнь года. Осень это воспоминания о летних жарких днях, велопоходах, теплых дождях, шортиках на детишках, которые открывают разбитые коленки, и коротких платьицах девушек, которые открывают просто коленки, тем самым делая солнечные дни безумно ослепительными. Воспоминания о килограммах мороженого, съеденного за это лето. Золото Исакия и Петропавловки. Это спасительная прохлада садов и парков по всему городу. Начиная с Летнего сада, через Петроградку, Приморский, Елагин и уже тот родной парк, в котором бегал ещё пятилетним мальчишкой. Теперь и там листья уже готовы к своему прощальному, но безумно красивому вальсу. Скоро одев свитер и пальто, буду ходить по этим дорожкам. Вернувшись на какое-то время в то ощущение, когда ничего не тревожит и не заботит. Когда можно спокойно отпустить поводья мыслей, не боясь того, что они занесут тебя в круговорот проблем. Проблем, которые никуда не уходили. Просто они в знак уважения к почти прожитому году ненадолго отступили, что бы потом встряхнуть тебя с новой силой. Но не сейчас. Сейчас и они наслаждаются началом осени. Сейчас как тогда, прислушиваясь к тишине не ощущаю тревоги.