Водила я Серегу на выставку Ван Гога
Я всегда мечтала встретить мужчину, который бы разбирался в искусстве.
Чтоб пройтись, допустим, по Третьяковской галерее, с чувством, с толком, с расстановкой. В идеале, чтоб спутник мне при этом вещал что-то из области экскурсионного, уважительно меня под локоток поддерживая, а я только глаза бы таращила и рот открывала.
На деле, натурально я таких мужчин не встречала.
Все мои попытки привлечь кого-то к прекрасному заканчивались плачевно. Ну, например:
- заливистым храпом спутника на вернисаже выставки Аргунова. А все потому, что там струнный квартет играл в официальной части. Медленно так, убаюкивающе...хрррррр...
- щипанием меня за *опу в Большом театре. Никто ж не видит, а я в платье таком, обтягивающем. Ну и что, что Щелкунчик. Темно же!
- "Третьяковская галерея? Это в Москве? Не, не видел. А че там вообще показывают?"
- подробной лекцией в антракте на тему: "Обдиралово, какие дорогие бутерброды в этом театральном буфете! Лучше я тебе хот дог на выходе куплю!"
- рассуждением о том, что Зощенко и Чехов (который Анатолий, мы помним, ага) - очень похожи, потому что...оба писали рассказы. Не поспорить.
- кокетливым поджиманием под театральное кресло ног в вонючих кроссовках. Вонючих - от словосочетания "сдохнуть можно". В кроссовках, в театр. Фи.
Один раз показалось, что вот оно, чудо - мужчина заговорил со мной об импрессионистах. Показывал свои любимые картины, параллельно интересуясь списком литературы, которую я "употребила" за прошедший год...Все, подумала я, нашла!!! И тут мой собеседник широко улыбнулся и предложил:
- А пойдем во двор пивка на лавочке дернем? А то еще не все искусство обсудили!
о_О
Все совсем безнадежно, да?
Чтоб пройтись, допустим, по Третьяковской галерее, с чувством, с толком, с расстановкой. В идеале, чтоб спутник мне при этом вещал что-то из области экскурсионного, уважительно меня под локоток поддерживая, а я только глаза бы таращила и рот открывала.
На деле, натурально я таких мужчин не встречала.
Все мои попытки привлечь кого-то к прекрасному заканчивались плачевно. Ну, например:
- заливистым храпом спутника на вернисаже выставки Аргунова. А все потому, что там струнный квартет играл в официальной части. Медленно так, убаюкивающе...хрррррр...
- щипанием меня за *опу в Большом театре. Никто ж не видит, а я в платье таком, обтягивающем. Ну и что, что Щелкунчик. Темно же!
- "Третьяковская галерея? Это в Москве? Не, не видел. А че там вообще показывают?"
- подробной лекцией в антракте на тему: "Обдиралово, какие дорогие бутерброды в этом театральном буфете! Лучше я тебе хот дог на выходе куплю!"
- рассуждением о том, что Зощенко и Чехов (который Анатолий, мы помним, ага) - очень похожи, потому что...оба писали рассказы. Не поспорить.
- кокетливым поджиманием под театральное кресло ног в вонючих кроссовках. Вонючих - от словосочетания "сдохнуть можно". В кроссовках, в театр. Фи.
Один раз показалось, что вот оно, чудо - мужчина заговорил со мной об импрессионистах. Показывал свои любимые картины, параллельно интересуясь списком литературы, которую я "употребила" за прошедший год...Все, подумала я, нашла!!! И тут мой собеседник широко улыбнулся и предложил:
- А пойдем во двор пивка на лавочке дернем? А то еще не все искусство обсудили!
о_О
Все совсем безнадежно, да?