о зебре, марте и пыли
Жизнь, и правда, похожа на зебру - то белые, то чёрные полосы в ней чередуются. Только вот эта зебра пасётся на красочном лугу, где всё сияет, благоухает запахом различных цветов, названий которых мы не знаем. Там ветер шелестит травами и ласкает шерсть той зебры. И луг и зебра находятся в нашей голове. Но вот в чём проблема - не замечая всех красок и прелестей, ньюансов и оттенков луга, мы смотрим только на зебру и её полосы, не всматриваясь в её глаза. Бедная зебра. Хотя ей, наверное, и вовсе наплевать на то, что на неё смотрят и уж тем более на то, что постоянно рассуждают о её пресловутых полосах.
***
Что хорошо, а что - плохо? Хорошо заботиться о людях, которые тебе дороги? Плохо быть эгоистом? Хорошо жить в гармонии с собой? Плохо строить счастье на чужом несчастье? Хорошо, стараться сделать так, чтобы всем было хорошо? Плохо, когда постоянно говоришь только «я»? Хорошо ли, быть несчастным, когда близкие счастливы? Плохо ли, наплевать на себя, а значит и на весь мир?
Быть маленьким, значит не думать об этом. Не потому, что это не важно тогда, просто в детстве всё ясно и без того. Чем старше, тем больше этих вопросов, тем больше нас толкают на то, чтобы делать выбор, от которого зависит многое. А в детстве нужно было только выбрать игрушку или подружку, шоколадку или мармеладку, гулять или смотреть мультик. Почему та ясность и простота исчезает вдруг, почему истина забывается и больше уже никогда ничего не бывает таким прозрачным и очевидным? Потому что у детства нет прошлого и будущего, есть только сейчас и больше никогда.
***
Тоскливо в марте. Кажется, что весна с любимым запахом черёмухи никогда не придёт и мир останется навсегда в феврале. Надежда умирает последней, говорят, но в марте она уже держится из последних сил. И ведь весна приходит каждый год, и всегда так вдруг, без предупреждения, тихо и незаметно, что не успеваешь даже моргнуть, как проснёшься одним утром и поймёшь - проспал-таки её приход. Не встретил, не улыбнулся ей, не поблагодарил её и не сказал, как сильно ждал и чуть не умер от тоски. Она пришла, пока ты спал, и уйдёт так скоро и без сожалений. Вспорхнёт первой бабочкой и растворится в грузном и ленивом лете. А ты снова не заметишь, ты уже и думать забыл о каких-либо временах года. Тебе уже не важно.
***
Чем пахнет грусть? Одиночеством, вином и мыслями о смерти. Самой смешно, ведь так не похоже на правду. Чем пахнет грусть? Я бы сказала - пылью. Одна за одной пылинки, кружась так долго где-то наверху, ложатся нежно и незаметно на тебя. Одна за одной, одна за одной. Пройдёт какое-то время - кому-то нужно больше, кому-то хватает пары дней, как вдруг ты замечаешь, что весь в пыли. Она не давит на тебя, её присутствия ты не ощущаешь, но в один момент всё же замечаешь её слой. И тут становится так тошно и противно. Нет, раздраженье вовсе не на пыль - ведь без неё нельзя, от неё никуда не деться, разве только вакуум найти какой, но это невозможно. Ты не нравишься себе такой пыльный и забытый сам собой. Тогда ты и чувствуешь этот пыльный грустный запах.
***
Что хорошо, а что - плохо? Хорошо заботиться о людях, которые тебе дороги? Плохо быть эгоистом? Хорошо жить в гармонии с собой? Плохо строить счастье на чужом несчастье? Хорошо, стараться сделать так, чтобы всем было хорошо? Плохо, когда постоянно говоришь только «я»? Хорошо ли, быть несчастным, когда близкие счастливы? Плохо ли, наплевать на себя, а значит и на весь мир?
Быть маленьким, значит не думать об этом. Не потому, что это не важно тогда, просто в детстве всё ясно и без того. Чем старше, тем больше этих вопросов, тем больше нас толкают на то, чтобы делать выбор, от которого зависит многое. А в детстве нужно было только выбрать игрушку или подружку, шоколадку или мармеладку, гулять или смотреть мультик. Почему та ясность и простота исчезает вдруг, почему истина забывается и больше уже никогда ничего не бывает таким прозрачным и очевидным? Потому что у детства нет прошлого и будущего, есть только сейчас и больше никогда.
***
Тоскливо в марте. Кажется, что весна с любимым запахом черёмухи никогда не придёт и мир останется навсегда в феврале. Надежда умирает последней, говорят, но в марте она уже держится из последних сил. И ведь весна приходит каждый год, и всегда так вдруг, без предупреждения, тихо и незаметно, что не успеваешь даже моргнуть, как проснёшься одним утром и поймёшь - проспал-таки её приход. Не встретил, не улыбнулся ей, не поблагодарил её и не сказал, как сильно ждал и чуть не умер от тоски. Она пришла, пока ты спал, и уйдёт так скоро и без сожалений. Вспорхнёт первой бабочкой и растворится в грузном и ленивом лете. А ты снова не заметишь, ты уже и думать забыл о каких-либо временах года. Тебе уже не важно.
***
Чем пахнет грусть? Одиночеством, вином и мыслями о смерти. Самой смешно, ведь так не похоже на правду. Чем пахнет грусть? Я бы сказала - пылью. Одна за одной пылинки, кружась так долго где-то наверху, ложатся нежно и незаметно на тебя. Одна за одной, одна за одной. Пройдёт какое-то время - кому-то нужно больше, кому-то хватает пары дней, как вдруг ты замечаешь, что весь в пыли. Она не давит на тебя, её присутствия ты не ощущаешь, но в один момент всё же замечаешь её слой. И тут становится так тошно и противно. Нет, раздраженье вовсе не на пыль - ведь без неё нельзя, от неё никуда не деться, разве только вакуум найти какой, но это невозможно. Ты не нравишься себе такой пыльный и забытый сам собой. Тогда ты и чувствуешь этот пыльный грустный запах.