(no subject)
С утра ношу мысль, которую надо записать - и хотела бросить в телегу, но такое ощущение, что это должно остаться и тут.
***
Я восхищаюсь минималистами и японскими комнатами - когда стоит небольшой шкаф, татами, красивая лампа, прибор для письма, всякая функционально-эстетичная фигня в крайне небольших масштабах - и всё.
Я так не могу. Пока (?) не могу.
Несколько лет назад я жила во время командировки в съемном жилье - и из вещей у меня был один большой чемодан и всё, что в нем помещалось, и небольшой несессер. И всё. И мне правда было комфортно и всего хватало. Но грело душу, что дома есть всё остальное.
Дома лежат коробки с прошлым - там какие-то открытки, письма, дневники, закладки из книг, сувениры из путешествий, конспекты и записки…
Когда-то я хранила подарки - вплоть до плюшевого осьминога, которые мне, как я думала, напоминали о тех, кто их дарил.
А потом я поняла, что это моя память не о ком-то, а обо мне той. И мне страшного выбросить что-то, чтобы не получилось как с пропавшим компьютером - когда вместе с ним пропала часть меня - стихи, которые я писала, рассказы, которые писали мне, фотографии, мемы, сохраненные списки.. Я физически чувствовала внутри себя дыру.
Но ведь есть разница между хранимым образом «я на выпускном» (фото) и «в этой гостинице я была счастлива» (просто визитка)? или нет?
Я не понимаю, почему у меня сложилась такая эмоциональная привязка. Почему на материальные кусочки накладывается память о нематериальном? И что будет, если я все же выброшу?
Такое ощущение, что это попытка овеществить себя.
Сегодня, гуляя с собакой по парку, раздумывала над старым «упражнением» - называйте свои роли, чтобы найти себя. Вот я директор сада - это моя работа, хобби и т.д. Вот я владелец собаки. Вот я чья-то женщина. Но это не я, это моя функция. Я люблю путешествия и не люблю сюрпризы. Это просто мои предпочтения.
А где я?.. и в какой-то момент становится очень неуютно, потому что, снимая шелуху, можешь внутри докопаться до кочерыжки, а можешь просто раздеть как луковицу - и под все более нежными слоями не остается ничего.
***
Я восхищаюсь минималистами и японскими комнатами - когда стоит небольшой шкаф, татами, красивая лампа, прибор для письма, всякая функционально-эстетичная фигня в крайне небольших масштабах - и всё.
Я так не могу. Пока (?) не могу.
Несколько лет назад я жила во время командировки в съемном жилье - и из вещей у меня был один большой чемодан и всё, что в нем помещалось, и небольшой несессер. И всё. И мне правда было комфортно и всего хватало. Но грело душу, что дома есть всё остальное.
Дома лежат коробки с прошлым - там какие-то открытки, письма, дневники, закладки из книг, сувениры из путешествий, конспекты и записки…
Когда-то я хранила подарки - вплоть до плюшевого осьминога, которые мне, как я думала, напоминали о тех, кто их дарил.
А потом я поняла, что это моя память не о ком-то, а обо мне той. И мне страшного выбросить что-то, чтобы не получилось как с пропавшим компьютером - когда вместе с ним пропала часть меня - стихи, которые я писала, рассказы, которые писали мне, фотографии, мемы, сохраненные списки.. Я физически чувствовала внутри себя дыру.
Но ведь есть разница между хранимым образом «я на выпускном» (фото) и «в этой гостинице я была счастлива» (просто визитка)? или нет?
Я не понимаю, почему у меня сложилась такая эмоциональная привязка. Почему на материальные кусочки накладывается память о нематериальном? И что будет, если я все же выброшу?
Такое ощущение, что это попытка овеществить себя.
Сегодня, гуляя с собакой по парку, раздумывала над старым «упражнением» - называйте свои роли, чтобы найти себя. Вот я директор сада - это моя работа, хобби и т.д. Вот я владелец собаки. Вот я чья-то женщина. Но это не я, это моя функция. Я люблю путешествия и не люблю сюрпризы. Это просто мои предпочтения.
А где я?.. и в какой-то момент становится очень неуютно, потому что, снимая шелуху, можешь внутри докопаться до кочерыжки, а можешь просто раздеть как луковицу - и под все более нежными слоями не остается ничего.