Машель снова на пьедестале. Завтра из Могилёва прикатит с медалькой. Папа ещё один шуруп в стену почёта вкрутит.
Я переоделась в весеннюю куртку и нащупала в её карманах по каштану из прошлого бабьего лета. Машина времени. Это как заячий хлебушек из детства. Обычно, но - необычно.
Сад-огород силится заполонить берлогу. Лилии проклюнулись и потребовали себе койкомест. К ним под знамёна перекинулись флоксы. Пришлось доставать пластиковые контейнеры и устраивать цветам удобствы. Всё это дело подсекла плетущаяся роза. Ну, и всё. Подоконники заняты многоярусно.
Котобанда протестует. Особенно Мурзиль. Эта обезьяна не оставляет попыток усадить свои три квадратных сантиметра попы между рядами зелёных всходов. Веду разъяснительные работы за себя и за майора. Потому что майорским посадкам если что-то сделается, будет мне строгий выговор с занесением в личное дело. Столько любви у него к ним - не объять! Вчера склонился над голландскими особыми и приговаривает ласково:
- Где у нас землица? Помидорики пересаживать буду...
Скоро уже поедем открывать сезон, а то невозможно.