Проклятый старый дом.
Это был узкий коридор, которым начиналась квартира, заставленный то тут, то там какими-то мешками, коробками, ненужными предметами. Лампочка на потолке едва освещала, но даже в тусклом свете была видна в углах пыль. Высокая дверь, под стать потолкам, бывшая когда-то белой, сейчас зияла потрескавшейся и облупившейся краской, обнажая слои своей красочной истории.
Воздух. Тяжелый, плотный.
Радость и свет живут далеко за пределами этой двери. Обитателям этого жилища иногда доступна радость, но через призмы тяжелого груза прожитых лет: через груз одиночества, скрытой ненависти и злобы, обиды, страха. Какой она доходит до самих душ - неизвестно.
Чуть вперед пройти...хочу повернуть, но раз уж зашла.
Старые тапки на ногах мягко шаркают по паркету. Пол, видавший прошлых жильцов, устал. Выцветший, покрытый местами почти невидимой шерстью кошки, скрипит.
Кухня мимолетом...На узкой кухне тесно. Скомканное впечатление. Хочется выйти.
Проходя мимо комнат, увидела, как зияют глазницы-окна. Пустые и холодные. И снова перемешаны горы вещей. И опять подобие уюта через призму одиночества.
Тяжелый воздух, гнет непрямых злых взглядов. Из глаз сочится сырость и зависть. Тяжелый воздух квартиры под стать взглядам и сжатым губам.
Странный, обоюдно неуютный визит хотелось прекращать.
Оттуда хотелось убраться. Выйти на свободный воздух. Захлопнуть за собой дверь неудачи, плюнуть через левое плечо с облегчением и уйти в свою жизнь.
Не осталась на чай. Разговор не клеился и слава Богу.
Ступеньки вниз..вниз..Стук двери в парадной. Я ухожу.
Что это было? Миры бывают разными.
Оглядываюсь...дом позади, тяжелые глазницы загорелись желтым электрическим светом.
Ухожу по освещенной улице с счастливыми домами и окнами. Думаю о визите в чужую жизнь. Об отчаянном желании "казаться" даже самим себе. Об атмосфере псевдожизнерадостности, которая падает под внимательным наблюдением, обнажая язвы.
Каждое случайное пересечение - история. Эта осталась в моей копилке очередным откровением.
Я иду, вдыхая холодный вечерний воздух, приятный весенний. Рассеивается впечатление от нежданного визита, сменяется спокойными размышлениями...и желанием выпить кофе.
Пожалуй...зайду-ка я в кафе на чашечку кофе.
Воздух. Тяжелый, плотный.
Радость и свет живут далеко за пределами этой двери. Обитателям этого жилища иногда доступна радость, но через призмы тяжелого груза прожитых лет: через груз одиночества, скрытой ненависти и злобы, обиды, страха. Какой она доходит до самих душ - неизвестно.
Чуть вперед пройти...хочу повернуть, но раз уж зашла.
Старые тапки на ногах мягко шаркают по паркету. Пол, видавший прошлых жильцов, устал. Выцветший, покрытый местами почти невидимой шерстью кошки, скрипит.
Кухня мимолетом...На узкой кухне тесно. Скомканное впечатление. Хочется выйти.
Проходя мимо комнат, увидела, как зияют глазницы-окна. Пустые и холодные. И снова перемешаны горы вещей. И опять подобие уюта через призму одиночества.
Тяжелый воздух, гнет непрямых злых взглядов. Из глаз сочится сырость и зависть. Тяжелый воздух квартиры под стать взглядам и сжатым губам.
Странный, обоюдно неуютный визит хотелось прекращать.
Оттуда хотелось убраться. Выйти на свободный воздух. Захлопнуть за собой дверь неудачи, плюнуть через левое плечо с облегчением и уйти в свою жизнь.
Не осталась на чай. Разговор не клеился и слава Богу.
Ступеньки вниз..вниз..Стук двери в парадной. Я ухожу.
Что это было? Миры бывают разными.
Оглядываюсь...дом позади, тяжелые глазницы загорелись желтым электрическим светом.
Ухожу по освещенной улице с счастливыми домами и окнами. Думаю о визите в чужую жизнь. Об отчаянном желании "казаться" даже самим себе. Об атмосфере псевдожизнерадостности, которая падает под внимательным наблюдением, обнажая язвы.
Каждое случайное пересечение - история. Эта осталась в моей копилке очередным откровением.
Я иду, вдыхая холодный вечерний воздух, приятный весенний. Рассеивается впечатление от нежданного визита, сменяется спокойными размышлениями...и желанием выпить кофе.
Пожалуй...зайду-ка я в кафе на чашечку кофе.