Самой настоящей фарфоровой чашкой, потому что гостей набилось так много, что рюмок на всех не хватило. Где еще узнаешь о том, что Аэрофлот довезет тебя в период до 28 марта туда и обратно до дома всего да 4900 рэ.
А поведает тебе об этом ни кто иной, как самый настоящий поэт. По-эт. Круто.
Жаль, что не с табуретки, конечно, как задумывалось изначально, но так просто гораздо правдивее получилось...
artem_mors Мне хотелось бы побродить по городу,
узнать твой город, посмотреть на лица,
увидеть, как он, улицами распоротый,
длится и куда он длится.
Поелику твой город наверняка столица,
он движется, он растет, нет, движется,
шевелится маршрутами автобусными,
как бабушкины спицы
копошится.
Мне хотелось бы побывать в том городе,
твоем городе, узнать окрестности,
увидеть тебя, шагающей в школу
жизни на пересеченной местности
(как гласит словарь - очень неровной,
с холмами и оврагами), где сложно встретиться,
пересечься, как сказали бы мы по-новому,
метафорически можно сказать - влюбиться.
Ведь всякий город - это странное место,
а тем более твой неизвестный город.
Любой город - как чужая невеста,
за исключением тещи и девственности.
Мне хотелось бы поговорить с бродягами,
выпить с ними паленой водки,
тогда бы я знал, чего стоит свобода
в твоем городе,
в каком случае дают в морду.
Тогда бы я знал, о чем лают собаки,
о чем воркуют дворовые голуби,
о чем мечтает девушка в парке,
когда улыбается в твоем городе.
Вот таким образом, таким способом
обживаю я твой неизвестный город,
брожу по нему словами. Поздно.
Снег сыплется мне за ворот.
***
Мне восемь лет, я, кажется, пою,
и старый снимок это отражает.
В дурацком детском галстуке стою
на дне рожденья друга, он не знает,
и я не знаю, как мы будем жить,
чего искать, с кем расставаться,
о чем мечтать, кого любить,
в какой толпе теряться.
Второго января у елки мы поем,
девятилетний Рома на баяне
играет песню, кажется, о том,
не вспомню даже, что-то там играет.
А мы поем, мне восемь лет, и все,
все хорошо, на улице темнеет,
зима, гирлянда светится огнем,
и мы поем кто как умеет.