"мешая бликовый мазок с толченым хрусталем..." - стихи о художниках.
ФОРНАРИНА
С подмастерьем по Фарнезе
Шел однажды Рафаэль,
И, участвуя в ликбезе,
Он имел благую цель:
Он искал лицо Психеи,
Чтоб на все бы времена -
Встретил ты ее в музее:
Сразу видишь - вот она.
Тут навстречу - Форнарина!
Папа - местный хлебопек.
И пошла писать картина,
И пустилась наутек!
Было - ваше, стало - наше, -
Кто же в Риме без греха! -
Дал он золота папаше
За невесту пастуха.
Форнарина же не дура -
Подцепила дурака,
Подвернулась ей халтура
На грядущие века:
Если удовлетворенный
Плотский пыл маэстро сник -
Значит одухотворенный
У Мадонны вышел лик.
Изумительные плечи,
Крылья ангела оплечь.
Вовсе нет противоречья
В трепетанье губ и свеч!
Заглушен любовный лепет
Бормотанием молитв,
Пусть не страсть, а только трепет,
Как свеча во тьме, горит...
* * *
Поутру на высокий этаж
Я взбежал налегке.
Эрмитаж.
Марке.
Там, внизу, утомительных много сокровищ -
Глаз от них не сокроешь.
Дней провел там немало,
Сквозь время продрался,
Жил тысячи лет.
И из римских подвалов,
Сквозь толщу голландцев
Я вышел на свет.
Сарате!
Я надменности вашей терпеть не могу!
Ваш, Даная,
прельстительный вид
меня губит и бесит.
Что за отдохновенье
на пустынном стоять берегу,
Ждать,
когда же туман,
эти лодки и даль занавесит…
* * *
Зачем же каждый день с утра
К нему спешишь ты в мастерскую? -
Ты проживаешь жизнь чужую,
Жить жизнью собственной пора!
И пусть он будущий Гоген,
Себя ты посвятить не вправе
Чужому вдохновенью, славе,
И потому восстань с колен.
Ты говоришь мне - он велик,
Он провозвестник и учитель.
Но ты - лишь преданный ценитель,
И даже ты не ученик.
И мне подумалось сейчас -
Таких как ты - ведь там немало.
Там одиночества не стало.
Зачем он не прогонит вас?
1981 г.
* * *
Уже не вверх ведут ступеньки,
А снова вниз, немножко вкось,
Где шьется шапка ни по Сеньке,
Поскольку он простоволос.
И соответствия анализ
Ведет дозорный прищур глаз -
Чего мы в прошлом опасались,
Оно нам чуждо и сейчас!
А из подвалов на поверхность
Творения текущих дней
Выходят, заполняя местность
Тем смыслом, что нельзя на ней.
* * *
Среди свинцово-темных туч,
и гаснущих времен,
ушел за холм закатный луч,
и остывает дом.
Лишь Рембрандт все века прожег
немеркнувшим огнем,
мешая бликовый мазок
с толченым хрусталем.
ВО ГЛУБИНЕ ХОЛСТА...
Истопник и бомжиха забрались в мою мастерскую,
подобрали ключи, выдавили окно.
Я за ними слежу, но мешать не рискую -
они краски кладут на мое полотно.
Не ходили в учениках, не были самоучками,
но всё знают назубок.
Кроссовки пришлепнуты липучками,
как пространство - мазками наискосок.
Значит нет азбучных истин,
и никто не оробел -
что выходит из-под кисти,
тем и заполняют пробел.
Я бы прогнал их без всяких,
но они заявились неспроста:
если уйдут - сразу иссякнет
существующее во глубине холста.
1987 г.
