Влад Маленко - в "Новых Известиях"
Поэтическая Москва на прошедшей неделе отмечала 50-летний юбилей Влада Маленко. Итоговая книга стихов, посты в социальных сетях, интервью с Владом Маленко, статьи о его проектах полнили медийное пространство. Мы поздравляем поэта с замечательным Юбилеем, и расскажем о его творчестве.
Сергей Алиханов
Влад Маленко родился в Москве 25 января 1971 года. Окончил Высшее театральное училище при Малом театре. Постоянный автор «Литературной газеты» - печатает стихи и басни, делится своим творчеством на порталах omiliya.org, inpears.ru, stihi.ru и других ресурсах Интернета.
Вышли сборники: «Сыр выпал…», «Книжка, которой можно играть в снежки», «Приключения пса Кефира», «Басни», «Зонги», «Черновик Снеговика», «Накануне любви», «Море волнуется разное».
Основатель «Московского театра Поэтов», фестиваля «Филатов-фест», «Есенин-центра».
Актёр Московского Академического театр имени Моссовета, Московского театра на Таганке. Автор и ведущий ряда телепрограмм на 1 канале, НТВ, Телеэкспрессе, Звезде и праздника памяти «Бессмертный полк».
Режиссёр-постановщик спектаклей Театра «На Таганке», «Московского Театра Поэтов», «Филатов-Феста», поэтических марафонов.
Творчество отмечено премиями: имени А.П. Чехова, Шолоховской медалью, Золотой Есенинской медалью, «Литературной газеты» имени Дельвига, «За верность Слову и Отечеству», «За большой вклад в развитие культуры города Москвы», Почётной грамотой и Благодарностью Президента России.
Член Союза писателей Москвы.
Творчество, и замыслы Влада Маленко взаимосвязаны. Поэзия Влада Маленко изменяет действительность - единый поток внутренней речи поэта оказывает удивительное воздействие на саму жизнь. Бесстрашная правда стиха, вдруг порождает возможность позитивного воплощения преобразовательных и интеллектуальных проектов.
Поэтическое мышление, через завершенность образов, звучание и просодию, чудным образом воплощается в действительность. Благородные планы, пройдя через целеустановки поэтической души и личности, воли и целеустремленности, олицетворяются, и оживают. Творчество Влада Маленко генерирует возвышенные и завершенные образы, которые наполняют новыми сущностями поэтическую жизнь страны. Лирика поэта, сочетаясь с чаяниями молодых дарований, переходит в сценические представления и порождает навсегда живое новое театральное объективное целое.
Поэтическая функция языка - через просодические признаки - поразительным образом становится элементами культуры самой нашей жизни:
Помяни моё слово, поставь за него свечу,
И на ветер не сетуй, пускай он крепчает пуще!
Я люблю тишину и так громко сейчас молчу,
Что на небе краснеет антоновка в райской куще.
Видишь старое фото и шрамы войны на нём?
Этот снимок, как будто вобрал в себя новый воздух!
Здесь не ангелы, просто люди стоят вдвоём,
Но по их молитвам пронзительней светят звёзды!
Ослабление нравственных основ прошлого - под воздействием необычайно агрессивной современной информационной среды - одна из животрепещущих и постоянных и очень волнующих тем поэзии Влада Маленко. Искусство в его творчестве воспроизводит жизнь безусловно - такой как она есть на самом деле. И ее творческое осмысление поэтом негативное. Влад Маленко чувствует свою личную ответственность за все происходящее в мире. И вовсе не намерен примириться с окружающей бессмысленностью, которая маскируется под перенасыщенные контенты.
Позитивные результаты неутомимой деятельности, равно как и поэзия Влада Маленко - зовут к правде и добру, искренности и сближению:
Россия. Снег и запах воровства.
По крышам бродят бесов адъютанты
И каркают вороны-арестанты,
Пустив по ветру кровь для озорства.
По десять душ теперь на сотню тел.
Блестит звезда монетой золотою.
Что прошлого столетья беспредел
В сравненье с этой праздной пустотою?..
Басни Влада Маленко часто выбирают абитуриенты при вступительных экзаменах в театральные вузы. Читает басни и сам автор - вызывая восторг и обожание у зрителей в «Доме книги» на Арбате во время презентации - видео:
https://youtu.be/O05OOLWAbGc
О Творчестве Влада Маленко написано много.
Алена Август журналист, политтехнолог поделилась: «...в Москве есть потрясающее явление - Влад Маленко и его театр, в котором можно смеяться и грустить, наслаждаться стуком собственного сердца в такт рифмам или также в такт - переставать дышать от того, насколько же это пронзительная штука - стихи. Прямо по нервам. И по душе…
Маленко говорит, что театр поэтов - итог 30-летней работы, а первые стихи писались, когда Влад работал монтировщиком сцены в дорогой сердцу Таганке.
За эти годы была работа, армия, институт, снова работа, телевидение, Таганка, Филатов, Любимов и «вот это вот все».
У кого-то жизнь идет под стук часов, а у Маленко время отмеряется стихами - разными, порой странными, заковыристыми, нежными, хлесткими - живыми.
Под этот перестук рифм и родился театр поэтов - свой, юный... …за пару часов тебе буквально препарируют душу «вдребезги и пополам» (да простит меня автор) - тебе и смешно, и рыдательно, и грустно, и удивительно…
Потому что про жизнь, про нас, про себя. В общем, писать о том, что надо понять и прочувствовать - странное занятие. Лучше идите-ка вы - в театр поэтов. Чтобы увидеть и услышать стихи, чтобы увидеть и услышать - себя. Настоящего...».
Владимир Завикторин - заместитель художественного руководителя Театра «Содружество актеров Таганки», поэт, член Петровской академии наук и искусств, режиссер, заслуженный артист России, специально для читателей «Новых Известий», написал: «Влад Маленко... помню, будучи студентами мы, сидя на кухне, распевали его песни вместе. Слова запоминались легко и надолго. Простота и метафоричность. Соединимость несоединимого.
Думалось, - «…откуда всё это? Как это рождается?» На этот вопрос нет ответа. Думаю и сам Влад до конца это не осознаёт. Господь поцеловал его в макушку и сказал: «Пиши!».
В начале было «Слово». Именно это Слово Влад и проносит через всё своё творчество. Будь то стихи, песни, басни или детские произведения. Истинное Слово стоит за каждым произведением Поэта. Именно это делает любого поэта современным в любую эпоху, когда бы он не жил. Рядом с нами живой классик. И не я один так думаю.
Я желаю Владу Маленко сил и новых горизонтов, ибо эта дорога бесконечна, а крест этот тяжёл. И храни Господь русского поэта Влада Маленко...».
Замечательны и короткие рецензии читателей под никнеймами:
- «Хорошо написано! Вношу вас в избранные»,
- «Зацепило. Вдохновения Вам, Влад!»,
- «Сильно. Правдиво. Страшно, если не остановимся в этом бесовском танце…»,
- «Принимаю... Спасибо за стихи!».
Теперь и наши читатели могут и поздравить, и поблагодарить поэта:
Выход
Стая птиц золотых мне сигналит с планеты соседней.
Поднимается ветер. Качается пасмурный лес.
Я на этой Земле в первый раз и, похоже, в последний,
Ничего не ловлю, кроме творчества с вечных небес.
А ещё, а ещё… я на сердце кладу подорожник,
И по свету иду для того, чтобы выйти на свет.
И в погоню за мной устремляется радостный дождик.
Очень нужно взлететь. Это выход, коль выхода нет.
Победа
Пол пути, молотившего беды,
Обогнувшего сеть западни,
Не пьяни меня, близость победы,
Не дари мне беспечные дни.
И с тромбонами медными в ссоре
Повседневно одет и обут,
Пусть я буду в притихшем дозоре
За минуту до главных минут.
Под звездой, что горит одиноко,
Как под самым большим фонарем,
Пусть увижу победу в бинокль,
Наступившую в сердце моем.
Фотографии Пушкина
Если бы Пушкин прожил еще хоть год,
Его бы сфотографировали, и вот
Я представил себе черно-белые снимки
С непечальным ликом в прозрачной дымке.
Зернистое небо с райскими облаками,
Лошадей с яблочными боками,
А еще фотографии эти
Каким-то образом передавали бы ветер,
Наполненный запахом травы и ладана…
Русь моя, ты никем не отгадана,
Кроме Святых и Вещего Александра,
Его строки - Божьей любви рассада,
А земная жизнь - помнящим утешение,
Правильное освещение
С памятью женит лица.
Эти кадры спешат гнездиться
Будто ласточки - на уголках души.
Жизнь моя, не спеши,
О память не стачивай каблуки!
Я Пушкина вижу
На расстоянии вытянутой с пистолетом руки.
Соль
Спуск опаснее восхожденья.
Одинокий ночной сверчок,
С нескрываемым наслажденьем
Отпевал спусковой крючок.
Как глоток разведенной соды,
Как приправленный маслом снег -
Этот горький мотив свободы
Перед каждым, кто человек.
Ибо мало достигнуть цели,
Будь то - море, мишень, постель,
Но зрачок разглядеть в прицеле,
И за целью увидеть цель -
Вот в чем соль. В равновесье долгом.
И в солдатском сыром сукне.
Этот путь предназначен Богом.
Он сегодня подарен мне.
Свадебное
Свиданья в комендантские часы,
По вас исходят памятью чернила…
Любовь мою война удочерила
И ленту пограничной полосы
Вплела в косу и кровью начинила,
И порохом наполнила июль,
И бракосочетанье назначала,
И всех гостей раненьем отмечала,
А песни заменила свистом пуль.
Но все ж любовь горчила и цвела,
И презирала ржавые букеты,
И не прельщали серые багеты
Ее нерукотворные дела.
Стояла ночь. Тяжелая роса
К лицу клонила стебель пряной мяты.
И к таинству готовились солдаты,
Упавшие в траву на полчаса.
Им кратко снились запахи невест,
Изогнутых разлукой и пропажей,
И светляком во тьме горел у каждой
Вцелованный в грудную клетку крест.
Из мглы ночной, с восточных двух холмов
Просачивалось утро к полю брани,
И на часах стоящие на грани,
Боясь уснуть, боялись вечных снов.
Свидетели предсвадебных забот,
Они уже на грудь надели ленты,
И брачные проверив документы,
Сигналами будили первый взвод.
Я во втором, с отколотым ребром,
Готовым превратиться в дорогую,
Дрожащую от холода, нагую,
Покрытую росой, как серебром.
Свершается. Не взрыв-букет цветов,
Не крик врага, а праздничные тосты,
Не кителя, а фраки всем по росту.
Я к поцелую брачному готов!
Свиданья в комендантские часы,
Когда касанья пальцев как ожоги,
Вам лишь теперь я подвожу итоги
У самой пограничной полосы.
Любовь моя на краешке штыка
Вцепилась в жизнь, и думать не желает,
Что на войне солдата ожидает
Совсем не то, не то наверняка,
Не та постель, не та живая кровь,
А чернозем ближайшего пригорка.
Вперед, в атаку! Горько! Горько! Горько!
За молодость! За первую любовь!
Кроха
А.У.
А ещё у меня есть кроха.
Она появилась, когда было плохо.
Доверила мне свои губы.
С крохой мы однолюбы.
Она умеет смотреть глазами.
Её приход для меня - экзамен.
Она сказала вчера, например:
Что же ты, пионер,
Забыл о своих обещаньях стать самым лучшим?!
Свет тушим.
Лежим на полу, как слова на белом листе.
Делимся шепотом в темноте…
И вдруг от какого-то ветра
Поднимаемся от пола на три сантиметра…
Это парение плавное -
В жизни самое главное.
Кроха!
От выдоха и до вздоха!
От шепота и до крика!
Губ твоих земляника!
Ножницы ног, срезающие печаль.
Спины причал.
Я в снег твоего живота лицом,
Я вместо пальца в твоё кольцо!
С горячей верой
Всякий раз как в первый…
Погружается моя лодка тонущая
В теплое, мокрое, стонущее.
и когда доходит до дна,
ты выпеваешь … «да»…
А под утро
С потолка сочится снежная пудра
Мы раскрываем зонт одеяла,
Чтобы теплее стало.
Кроха!
Осень - одно из зеркал весны!
Я на завтрак слизывал солнечный свет у тебя со спины!
Кроха!
Судьба не злодейка и не дуреха!
Ты в мою сталь водой,
Чтоб разойтись с бедой.
Ты - души оперенье,
Бунт и смирение…
Кроха!
Вечность у нас впереди!
Ты пришла, когда было плохо.
Больше не уходи.
***
Давай со дна поднимем якоря
И в брют холодный превращая воду,
Во имя первой ночи января
Подарим кораблям своим свободу!
Пусть жизни в небо тянется росток,
Пусть корабли твои забудут дрёму,
Смотря носами только на восток,
Чтобы пробраться к солнцу молодому!
1 января 2021
***
Не угаданы даты.
Мы стоим на горе.
Как огонь благодатный,
Снег сойдет в ноябре.
Из серебряной чаши,
Мимо поднятых рук,
Одиночества краше,
Разольется он вдруг.
В рукавах наших узких
Будто сладко от слез.
Это души июльских
Позолоченных ос.
Это всем нам, ты слышишь,
Оберег от беды!
Это пепел на крышах
Освящённой воды.
Отрешись же скорее
От тяжелого сна!
Как страницы Матфея,
Шелестит белизна.
Молчаливые песни
Под горою в степи.
Отрешись и воскресни,
И любовь налепи.
Будет небо у речки
Сыпать хлеб без конца,
Будут снежные свечки
Хлопотать у лица.
Хочешь, правду открою
В снежном море таком?
Это небо с землёю
Обвенчалось тайком.
МОЛИТВА
Отстоим же весну и цветов соберём орду!
Пусть пока этот серый дождик одежду дразнит...
Помяни мое слово,
что в следующем году
И на нашей тревожной улице будет праздник!
Помяни моё слово, поставь за него свечу,
И на ветер не сетуй, пускай он крепчает пуще!
Я люблю тишину и так громко сейчас молчу,
Что на небе краснеет антоновка в райской куще.
Видишь старое фото и шрамы войны на нём?
Этот снимок, как будто вобрал в себя новый воздух!
Здесь не ангелы, просто люди стоят вдвоём,
Но по их молитвам пронзительней светят звёзды!
Путь щеки касается Родины береста!
В алтаре Есенин акафист читает глухо!
Помяни мое слово, засей им людей уста,
Ради Сына, Отца и во имя Святого Духа!
ТОСТ
В санитарном скафандре уходит двадцатый злодей.
Под пластмассовой елкой гуляют надежды людей:
Все чисты и легки -
чтобы лёгкие были чисты!
Чтобы несколько щук уцепились за волчьи хвосты!
В голубом вертолете
волшебник давно не у дел.
На кремлевские звёзды он разве что маски надел.
Двери в новую жизнь открывает, как старый лакей,
Телевизор для бабушек, любящих утром хоккей.
Дед Мороз, поработай самим же собой, наконец!
Преврати в человеков понурое стадо овец!
Отключи интернет, сделай варежкой красной узи.
Отучи ковыряться в предпраздничной этой грязи!
Дай попасть в наши окна январскому утром лучу!
Я про совесть с добром просто в тряпочку-маску молчу...
По касательной всех обработали дустом уже.
Я за антитела,
только чтобы не в антидуше!
Пусть звучит сквозь мороз фонограмма июльских цикад,
И любовь покидает онлайн за пределами МКАД!
Кто сказал, что от счастья мы будем с тобой далеки?
Пусть отрежут лгунам сексуальные их языки.
Влюбленность
А Лена на Луне, а жизнь внизу.
У неба венка лопнула в глазу.
Звезда ресницы искупала в йоде.
Любовник приезжал на луноходе.
Привязанность к нему сильней весны.
Щекою льнет Луна к стволу сосны,
Как будто белка между веток шарит.
И в космосе смолы летает шарик,
И дети спят, и смотрит муж хоккей.
Все это фон, зелёный хромакей,
А посреди веревка бельевая.
Там на Луне любовь идёт живая,
И луноход стрекочет словно зверь.
Елена в лунном кратере теперь,
Как будто в театральном Колизее,
И звезды все глазеют на неё.
На грунт сползает нижние белье
Как рыба голубая, шар земной.
Уже немного хочется домой.
***
Время проходит в горести и усладах.
Думаем, будто любим. Кричим, скучаем…
А в небе стоят иконы в морозных окладах.
Не замечаем.
Есенин
Есенин, как Родина осенью,
Как детство, что снится в дыму.
Качается слезное озеро,
И сам не поймешь почему
***
Россия. Снег и запах воровства.
По крышам бродят бесов адъютанты
И каркают вороны-арестанты,
Пустив по ветру кровь для озорства.
По десять душ теперь на сотню тел.
Блестит звезда монетой золотою.
Что прошлого столетья беспредел
В сравненье с этой праздной пустотою?
Сколько времени
Часовой механизм на левом запястье,
Сколько часов до счастья?
Каково расстояние до границы?
Когда возвратятся певчие птицы? -
Вы не подскажете, сколько времени? -
Времени до чего?
До окончательного исчезновения нашего племени?
Или, наоборот, отсчёта от начала конца?
«Сколько времени?» - курица спрашивает у яйца.
Снежный ком
В коме весной.
Выдыхает, превращаясь в туман лесной:
Сколько времени?
Думаешь, ты вырос из золотого семени,
Если часы на твоей мягкой кисти
Стоят два миллиона триста?
Оглянись, если тебя ещё не покинула тень,
То ты сам - солнечные часы в пасмурный день.
Сколько времени?
Тик-так.
Это так.
Вода с неба стучит по темени.
Часы - инструмент ударный.
Циферблат - это круг полярный.
Сколько времени?
Дело всего лишь в трении
Ветра об адамовы яблоки наших глаз.
Век, месяц, неделя, час...
Голова больного историка -
Луна над Землёй
Будто череп Йорика...
- Сколько времени? -
Спрашивает песок у стекла.
А река тем временем в море перетекла...
Слушать часы - всё равно что глотать цикуту.
Тик-так. Так. Паки-паки...
Есть бабочки, живущие только минуту,
Будто сердце солдата во время последней атаки.
Сколько времени?
Цикадой цокают ходики в горнице.
Снятся длинные стрелки часам-калекам...
Есть попугаи старше столетних горцев.
Есть ледяные щуки с почти человечьим веком.
Сколько времени?
Лошади вечность пьют на лугу.
Бок неба в яблоках... и луна на тарелке...
А мы с тобой, милая, встретились в одно время, на одном берегу.
Чтобы идти крестным ходом против часовой стрелки.
Сколько времени?
В барабаны стучат поезда.
И время, как снег по весне неумолимо тает.
Что делает в часах кукушка, когда заперта дверца её гнезда?
Она точно не спит.
Она улетает.