"с тоскою натыкаюсь я на кучи мурлыкающих сереньких фетят..." - Евгений Евтушенко
Тихая поэзия
В поэзии сегодня как-то рыхло.
Бубенчиков полно - набата нет.
Трибунная поэзия притихла,
а "тихая" криклива: "С нами Фет!"
Без спросу превращая Фета в фетиш,
бубенчики бренчат с прогнивших дуг:
"Эстрада, ты за все еще ответишь.
Ты горлопанством унижаешь дух".
Дух, значит, шепот, робкое дыханье,
и все? А где набат - народный глас?
За смирными чистюлями-стихами
не трусость ли скрывается подчас?
Идет игра в свободу от эпохи, но,
прячась от сегодня во вчера,
помещичьи лирические вздохи
скрывают суть холопского нутра.
Мне дорог Фет, хоть есть поэты лучше,
но, как на расплодившихся котят,
с тоскою натыкаюсь я на кучи
мурлыкающих сереньких фетят.
Все это лжевозвышенное фетство,
мурлыканье с расчетом на века -
от крыс и от сраженья с ними бегство
в тот уголок, где блюдце молока.
Не рождена эстрадною франтихой
поэзия,
но нет в борьбе стыда.
Поэзия, будь громкой или тихой -
не будь тихоней лживой никогда!
1971
