"Хоть на нее рассчитывали мало, поэзия надежд не оправдала..."
ПАМЯТИ АДМИНИСТРАТОРА ЦДЛ
Аркадия Семеновича БРОДСКОГО
Неутомимый маленький герой,
Он с планкой орденов стоял горой
За всех писателей.
Счастливо заседали
Они в парткоме и в дубовом зале.
Он засекал уже издалека
Пушок демократического рыльца,
Хватал за шкирку и давал пинка
От Венички и до однофамильца.
Разишь душком иль арестантской робой -
Тогда к буфету подходить не пробуй.
Труд цербера безжалостен и тяжек.
Империя рыхлеет от поблажек.
Он раскусил борцовский куцый шарм,
Тех, на глушился навостривших ушки, -
Когда они на брайтонский плацдарм,
Сквозь голодовки двигались к кормушке.
Творили, как за каменной стеной.
А умер он - писателей прогнали,
И свой бифштекс последний дожевали
Они в сугробах грязной Поварской.
***
Сосело, сочинил еще стишок? -
Цветаева его переведет.
Ей там, еще в Париже, невдомек,
Что погибать пришел ее черед.
Товарищ Председатель шлет письмо -
Цветаеву погубит негодяй.
И как-то так получиться само,
Что полетит стишок из края в край.
Так зиждилась основа из основ -
Товарищ Сталин, мы поем твой стих!
Нам для него не нужно даже слов, -
Ни русских, ни грузинских - никаких.
* * *
Хоть на нее рассчитывали мало,
Поэзия надежд не оправдала.
* * *
Официантка в ресторане
Не знает ничего заране.
* * *
Ради развития текста
Гибнет и время, и место.
* * *
Все что меня могло прославить,
А может быть, и погубить,
Пришлось в черновиках забыть,
Или умело переправить.
Что толку в оскопленных перлах.
В России трудно быть в живых -
Поэт здесь мученик, во-первых,
Все остальное - во-вторых.
* * *
Отхлынет алчность этих дней,
И прохиндей свое отпляшет…
Купите книгу!
Ставши вашей,
Она останется моей.
* * *
Поэзия - есть дело.
Сочиняй -
Быть может, совладаешь со словами.
И радуйся, что можешь невзначай
Платить судьбой да получать рублями...
* * *
И все корю себя, и все гляжу назад.
Вертится на губах то прозвище, то имя.
Подруги и друзья, о как я виноват,
Тем, что любил одних, валандался с другими.
Но что я погубил присутствием своим,
Отсутствие мое теперь уж не исправит.
Ведь молодость прошла, мы проигрались в дым.
Забвенье, нищета нам силы не прибавит.
И как ни сожалей о пагубе страстей,
Мы все разделены пространством, буйством лета,
Узорами стрекоз, и тяжестью камней,
И чистотой воды, и донной сеткой света.
***
Поэты - вот уж растеряшки! -
Среди тусовки, чепухи,
Опять читают по бумажке
Свои фуршетные стихи.
Листочки кружатся к паркету,
Фонит ни к месту микрофон,
Но подсказать нельзя поэту
Того, что сам не помнит он...
Опять горбатых к стенке лепят,
Одолевая немоту.
И хочется поправить лепет,
Все ляпы правя на лету.
А в сикось-накосе ухмылок,
Где чавканье страшней, чем смех,
Заглушит бульканье бутылок
Нерасторопных неумех.
Не страшен сквознячок из бездны,
И ни жаровень адский жар,
Все наставленья бесполезны,
Когда не платят гонорар...
2015 г.
В "ОКТЯБРЬСКОЙ" ГОСТИНИЦЕ ЛЕНИНГРАДА
И вспомню я во всех моих годах -
Как фронтовые слушали поэты,
И Антокольский в порванных носках
Читал стихи, и к небесам воздеты
Тугие рифмы в старческих руках…
АВГУРЫ
Они полны сакральных знаний,
Но Форум - грудою руин,
И государственных гаданий
Им не оплачивает Рим.
Упорно не хотят авгуры
Свою ненадобность признать.
Их лица значимы, понуры,
Всё продолжают заседать.
В песках зыбучих не теряясь,
Шли легионы средь пустынь.
Торжествовали, расширяясь,
И Рим, и слава, и латынь!