Невозможное и фотки.
Бенедикт. Близко. Вот фотографии. Почти без слов - молчу пятый день, не знаю, какими о нём. Излучает (двух часов хватит на недельную норму тёплых снов). Низкоконтрастный и быстро-ветреный, как пасмурный день с прогалинами в облаках.
Вместо зацелованного калифорнийским солнцем мускулистого злодея - белокожее нежное инопланетное. С железной пружинкой внутри.
Шерлок.
Голос. Голос, который всегда хотелось потрогать, погладить, в непосредственной слышимости можно потрогать и погладить. Протяни руку - и ладонь толкнётся о мягкое, тёплое, гудящее, шерстяное с зазубринкой. Но стоишь не шелохнувшись - ибо что подумают? - и чувствуешь всей своей поверхностью едва ли не видимые волны.
Он страшно устал, наш Бенька. В тёмном углу, при свечке, сиял глазами на каждого из сотен получателей автографа - "Ну, подходи скорей. Да не бойся же :). Как зовут? Давай по буквам... а ты откуда?" Про глаза - не обманывали. Пронзительная, в неправильных пятнах, бирюза. Влажная, как только что после слёз. Как за секунду до. Благодарил за рисунки-значки-книжки - искренние, детски-наивные подарки. "Ох, господи, красота какая... невероятно..." Подписывал тома Конан Дойла, кепки, чайники. Выслушивал торопливые признания. Обнимал. Гладил по плечам. Длинная прядь волос то и дело падала на глаза. Под конец стал жаловаться, перехватывая на ходу печеньки и засахаренные орехи, - "Спать. Выдохся."
Отдыхай, волшебный ты человек. Оглядываюсь, покидая помещение. Пожалуйста. Пожалуйста, пусть в не последний. Мир теснее, чем кажется. Глупо рассуждать о будущих невозможностях, когда стоишь на ковре посреди невозможности настоящей.
...а про Моффата надо отдельно. Обожаю. Человечище.
Под катом - ещё 60+ кликабельных thumbnail'ов. Или можно посмотреть всё сразу вот тут.
