Высоцкий, Шукшин...
Высоцкий, поющий про Магадан
в моем детстве всегда
подъемный кран и стадион
неподалеку от школы
индустриальный район
Высоцкий, поющий под гитару
и покрывшийся пылью альбом
в нем фотографии мамы
и там ее Черное море было запечатлено
и ее молодая туристическая поездка
и батя был сфотографирован с вином
в отчетливых руках и занавеска
какое это круглое окно
поодаль от руки ребенка
поодаль от моей руки…
(1999, Одесса)
С Высоцкого началась моя страсть к поэзии и музыке.
Мне было 8-9 лет. Я маниакально переписывал от руки на слух и из книжек все тексты, которые мне попадались. Помню, у моего отчима был такой самиздатовский фолиант - перефотографированные машинописные тексты, посаженные на жирные скобы, целый фотоальбом - минимум 200 страниц, формата А5 или около того. Я листал его часами напролет и горлопанил песни, которые мне нравились. Шуточные песни, юморные, я пропускал (уже тогда я был достаточно радикально настроенным персонажем - трагедию мне, видишь ли, драму подавай!) Так что под всеми слоями битлов, хард-рока, джаза, авангарда, классики и народных музык у меня - шансон, блатняк, цыганский романс (основные составляющие музыкальной эстетики Владимира Семеновича), "Охота на волков", "Спасите наши души", "Банька по-белому" и "Я не люблю!"
Я не люблю манежы и арены
На них миллион меняют по рублю
Пусть впереди большие перемены
Я это НИКОГДА НЕ ПОЛЮБЛЮ!
Каково! А?!
И еще про "Кто не видел Ногайскую бухту и тракты - улетел я туда не с бухты-барахты!" Кто бы мог подумать, что 25 лет спустя я буду спать в Берлине с девушкой-ногайкой, хлесткой и своенравной как нагайка, и, глядя на нее, ревнивицу и обожательницу слова procrastination, вспоминать незавидную долю Ли Моргана, трубача и автора темы "The Procrastinator", которого застрелили за кулисами после выступления его собственная женщина (Ли практиковал полиамурность). Посмотривать на нее косо и думать: "А что? Такая - способна... убить... если что... как минимум - сдать мусорам..."
А невероятнее последнее стихотворение, написанное Высоцким... вот, чем оно заканчивается:
За все, чем дышишь и живешь,
Зубами, брат, держись,
Когда умрешь, тогда поймешь,
Какая штука - жизнь…
Прощай! Себя я пережил
В кассете "Маяка".
И песни, что для вас сложил,
Переживут века!
Вот и я, даже особо не помня эти строки, вцепился зубами - в женщину любимую, в свою вотчину, в свое Дело (тут негодяи хотели отобрать концепт и брэнд), и несмотря на все советы совковых в сущности по ментальности "друзей", "доброжелателей" своих - рычу и не отпускаю: моё! Да, в сущности, лело не в том, чтобы "моё" или "чьё-то", не в собственности дело - а в "кишке", которая тонка или иначе... в guts, balls, в "яйцах", есть они у тебя или нету. Вопрос характера: как героическая оборона Донецкого аэропорта. Ведь сам аэропорт тут "ні до чого": это демонстрация Духа, Характера (недаром в украинской шаманской традиции людей Силы называют "характерниками"). Это как 300 спартанцев в одиночку - несгибаемость и силу воли показать. Чтоб враг оторопел и сдулся. И чтоб не солоно хлебавши отъебал. И никаких компромиссов, даже в самом малом - потому как этим псам - дашь палец, откусят по локоть. А стало быть, в то, что свято - вцепись зубами и держись, не отпуская! И рычи! Чтобы боялись, суки...
Послушайте Высоцкого, рассказывающего о Василии Шукшине, которого я считаю не столь великим режиссером и актером, сколь гениальным рассказчиком - его короткие рассказы это вершина лаконизма и скупого, мужицкого, простяцкого стиля, в котором между строк сквозит какая-то святость. Шукшин в сто раз круче Довлатова, и примерно на 1 градус крутизны круче Буковски.
В данный момент я работаю над песней на его стихи (я там добавил пару строчек отсебятины - соавторствую с Шукшиным... а хуля!) - думаю, в скором времени услышите.
А пока - Высоцкий. Отец родной.
https://soundcloud.com/graveyardshift-1/vladimir-vysotskiy-about-vasiliy-shukshin