Памяти моего дяди Коли
С детства помню одно из стихотворений моего дяди, навеянное, видимо, творчеством Леонида Филатова ("Про Федота-стрельца, удалого молодца").
В годовщину смерти дяди пришло на память и я решила почтить ее вот так...
Верный дружеским советам на Фонтанке прошлым летом
Я гулял в Петродворце с умной миной на лице.
Осмотрел каскад фонтанов: лилипутов, великанов,
Все красиво, как в кино, даже есть в розлив вино.
После трех-пяти стаканов стало мне не до фонтанов.
Истоптавши все газоны сел на травку у Самсона.
И такая грусть берет, как он пасть ему дерет.
Сняв штаны и сняв рубашку, босиком, в одной тельняшке
Хлоп Геракла по плечу: "Дай-ка я поворочу!".
"Что ты там кричишь, мамаша? Что ты там руками машешь?
Неужели не понять - нужно леве пасть порвать!"
А фонтан все выше, выше, лев сопит и еле дышит.
Заскрипел, завыл металл. Лев к моим ногам упал.
А кругом толпа бушует: рукоплещет, торжествует.
Репортеры всех газет, мол кто такой да сколько лет...
Даже как-то неудобно. Рассказал им все подробно.
Вижу, жмутся у барьера два милиционера.
Подхожу. "Привет, легавым" - говорю им басом бравым.
"Усекли, как я со львами?". А они: "Пройдемте с нами".
Я оделся хладнокровно, речь сказал всему народу.
Через десять суток ровно отпустили на свободу.
И запомните, прошу. Львов теперь не выношу.
Федоров Н.М.