Зима...
А ведь я ее жду ее, нынешнюю зиму. Жду с надеждой на то, что она будет если и не слишком холодная, то хотя бы снежная и прохладная. Все же я не отвык от тех зим, что привык видеть в детстве, когда было много снега и -10 считалось теплом. Здесь я такого уже не замечаю. Все как-то тепло и слякоть вокруг...Да и ведь зиму я считаю своим любимым временем года. Оттого ли, что я родился зимой или по какой-либо другой причине, не знаю. Да и не важна мне причина, важен сам факт этого.
А еще, еще хочется выйти утром, нет не в 7-8 часов, а где-нибудь часов этак в 10-11, когда солнечно, снег падает большими хлопьями и воздух такой морозный, и главное вокруг все белым-бело. На душе в этот момент становится легко и хочется сказать себе, что все поменялось, раз выдалось такое замечательное утро и ты гуляешь по улице, но лучше в каком-нибудь парке или лесопарке...
Эх, Зима, на сколько я люблю тебя, на столько же порой я тебя просто ненавижу. Но деваться от холодного, пронизывающего до нитки ветра, стоя к нему лицом, так не хочется. Наоборот, есть желание стоять так и дальше, словно бросая вызов ветру,доказывая, что ты сильнее его холода, что тебе нипочем и дальше так стоять. Но простояв так минут 5-10, ты двигаешься с места, нет, не проиграв, но и не выиграв ничего. Впрочем, в этот момент холод тебе уже нипочем, о нем уже просто не думаешь. Есть только ты и ветер, ветер и ты...Но так же как и Зиму, я порой не могу терпеть Ветер...
Наверно в этом мире нельзя относиться к чему-либо однозначно. Это просто, кажется, невозможно только любить или только ненавидеть. Можно относиться нейтрально, но все равно, в какой-то момент, тебе захочется полюбить что-то или ты станешь что-то ненавидеть. Но любовь...нет, Любовь с большой буквы к нам приходит лишь по отношению к другому человеку. Есть много книг про любовь, в основном романы. Но там больше показана романтика, и часто несуществующая любовь, которая увы не выживет в этом мире. Лучше читать книги, которые заставляют задуматься, что есть любовь. Но и это на самом деле не то. Каждому в свое время приходит понимание, что есть Любовь...
На этом я выдыхаюсь...начал с зимы, а закончил любовью...поистине, мне трудно что-либо писать. Пусть мысли блуждают в голове, все равно они теряются, когда начинаешь что-либо писать, а застают тебя внезапно, когда под рукой ничего нет или же не охото писать...
А еще, еще хочется выйти утром, нет не в 7-8 часов, а где-нибудь часов этак в 10-11, когда солнечно, снег падает большими хлопьями и воздух такой морозный, и главное вокруг все белым-бело. На душе в этот момент становится легко и хочется сказать себе, что все поменялось, раз выдалось такое замечательное утро и ты гуляешь по улице, но лучше в каком-нибудь парке или лесопарке...
Эх, Зима, на сколько я люблю тебя, на столько же порой я тебя просто ненавижу. Но деваться от холодного, пронизывающего до нитки ветра, стоя к нему лицом, так не хочется. Наоборот, есть желание стоять так и дальше, словно бросая вызов ветру,доказывая, что ты сильнее его холода, что тебе нипочем и дальше так стоять. Но простояв так минут 5-10, ты двигаешься с места, нет, не проиграв, но и не выиграв ничего. Впрочем, в этот момент холод тебе уже нипочем, о нем уже просто не думаешь. Есть только ты и ветер, ветер и ты...Но так же как и Зиму, я порой не могу терпеть Ветер...
Наверно в этом мире нельзя относиться к чему-либо однозначно. Это просто, кажется, невозможно только любить или только ненавидеть. Можно относиться нейтрально, но все равно, в какой-то момент, тебе захочется полюбить что-то или ты станешь что-то ненавидеть. Но любовь...нет, Любовь с большой буквы к нам приходит лишь по отношению к другому человеку. Есть много книг про любовь, в основном романы. Но там больше показана романтика, и часто несуществующая любовь, которая увы не выживет в этом мире. Лучше читать книги, которые заставляют задуматься, что есть любовь. Но и это на самом деле не то. Каждому в свое время приходит понимание, что есть Любовь...
На этом я выдыхаюсь...начал с зимы, а закончил любовью...поистине, мне трудно что-либо писать. Пусть мысли блуждают в голове, все равно они теряются, когда начинаешь что-либо писать, а застают тебя внезапно, когда под рукой ничего нет или же не охото писать...