ДУМЫ
Всё, что я сейчас набрежу - будет персональной имхой, так что вы предупреждены.
Вчера поздним вечером сидели мы в мамблаче и разговаривали о всяком. Когда речь зашла о музыке, я посетовал на то, что восьмидесятые крайне унылы в музыкальном плане.
И верно, ведь на начало восьмидесятых пришёлся расцвет скучного нью-вейва, беззубого хай-нрж-диско и плоского синти-попа. Когда-то я добросовестно отслушал цикл передач Новгородцева "Рок-Посевы" от 77-го до 91-го годов (с визгами и треском глушилок) и начало эйтисов не запомнилось практически ничем.
К середине 80-х ситуация начала исправляться, синти-поп взрастил на своём пластиковом навозе "депешей", на смену богомерзкому глэм-митолу пришли трэшеры и спидовики, а нью-вэйв разродился парой занятных пост-панковых коллективов. Ещё, конечно, был рюзске как бы рок, с невообразимо восхитительным "Пикником", но его я сейчас не рассматриваю.
Так или иначе, восьмидесятые в целом для меня в плане музыки практически мертвы.
А потом пришли девяностые, с гранжом и рэпчиною и всё стало совсем плохо. Ну да ладно. К чему это я?
А к тому, ЧТО Я, БЛЯДЬ, ПРОСТО ОБОЖАЮ тех людей, которые любой полёт фантазии объясняют действием наркотических веществ. "Босх? А где жил? В Голландии?! Ха, наркоман, ёба, такое можно тока под травой рисовать, гыыы". "Это чё, ля, за поебень? Махрит? Маргит? Да он же упоротый к хуям." Фрэнсиса Бэкона таким людям лучше вообще не показывать. Ладно живопись, в любом другом творчестве - то же самое. Лавкрафт? Упоротый. Сириак Гаррис? Точно ширяется. Айс-Пик Лодж? Все, включая уборщиц, поголовно на веществах. Заебали. Тьфу.
ПЦ: я прекрасно понимаю, что обе части моего поста никак не стыкуются. Просто так надо.
Вчера поздним вечером сидели мы в мамблаче и разговаривали о всяком. Когда речь зашла о музыке, я посетовал на то, что восьмидесятые крайне унылы в музыкальном плане.
И верно, ведь на начало восьмидесятых пришёлся расцвет скучного нью-вейва, беззубого хай-нрж-диско и плоского синти-попа. Когда-то я добросовестно отслушал цикл передач Новгородцева "Рок-Посевы" от 77-го до 91-го годов (с визгами и треском глушилок) и начало эйтисов не запомнилось практически ничем.
К середине 80-х ситуация начала исправляться, синти-поп взрастил на своём пластиковом навозе "депешей", на смену богомерзкому глэм-митолу пришли трэшеры и спидовики, а нью-вэйв разродился парой занятных пост-панковых коллективов. Ещё, конечно, был рюзске как бы рок, с невообразимо восхитительным "Пикником", но его я сейчас не рассматриваю.
Так или иначе, восьмидесятые в целом для меня в плане музыки практически мертвы.
А потом пришли девяностые, с гранжом и рэпчиною и всё стало совсем плохо. Ну да ладно. К чему это я?
А к тому, ЧТО Я, БЛЯДЬ, ПРОСТО ОБОЖАЮ тех людей, которые любой полёт фантазии объясняют действием наркотических веществ. "Босх? А где жил? В Голландии?! Ха, наркоман, ёба, такое можно тока под травой рисовать, гыыы". "Это чё, ля, за поебень? Махрит? Маргит? Да он же упоротый к хуям." Фрэнсиса Бэкона таким людям лучше вообще не показывать. Ладно живопись, в любом другом творчестве - то же самое. Лавкрафт? Упоротый. Сириак Гаррис? Точно ширяется. Айс-Пик Лодж? Все, включая уборщиц, поголовно на веществах. Заебали. Тьфу.
Click to viewПЦ: я прекрасно понимаю, что обе части моего поста никак не стыкуются. Просто так надо.