Как мало мы знаем...
...обо всем что вокруг. Я последние два десятка лет так или иначе читаю все что могу отыскать про нашу родовую Родину, про маленький клочок Владимирской области близ Кольчугино. Перечитал многие работы краеведов, как наших, так и из соседних районов, отыскал уже давно заросшие дороги, урочища, броды, мосты и мельницы, знаю где и какие стоят или стояли храмы и часовни. Та же история и с людьми, выходцами из этих краев, о многих я что-то где-то читал, и даже если это не такие яркие фамилии как Крузенштерн (да-да, мой земляк), то если поднапрячь память, поднять заметки, наверняка вспомню с десяток имен, оставивших свой след в истории нашей страны. Но каково было мое удивление, когда из фильма "Цвет нации" Леонида Парфенова я сегодня узнал что одно из соседних сел - родина Прокудина-Горского! Сто раз бывал в Фуниковой Горе, и не ходил разве что на кладбище, а ведь стоило... узнал бы этот факт куда раньше.
И еще одна мысль мне не дает покоя долгое время. Вот мы тащим детей в столицы, заставляем их ходить в городские школы, с пеленок пихаться в пробках и общественном транспорте, лишаем их чистого воздуха, звездного неба над головой, нормальной зимы, купания в речках летом, сбора ягод и грибов в соседнем леске, работы на земле и ощущения Родины. А ведь огромный процент людей, сделавших России имя, родились и сформировались в деревне. У горожанина нет такой привязки к земле и к родному дому, ведь его родные стены - №149 из 280 квартир в этом доме. И этаж оторван от земли, и на этот пятак площади земной поверхности приходится стояк в 16 а то и более этажей. Мне кажется, это страшно, не иметь родной земли. Или видеть как Лужков или Собянин снесли твой дом и построили новый, не спросив у тебя, готов ли ты лишиться родного дома. Как же хорошо, когда есть "земля предков", куда тянет необъяснимым магнитизмом, вопреки рационрализму и удобству. Без этих "корней" легко стать "гражданином мира" и эмигрировать куда угодно при очередном витке сложностей в родной стране, бежать за лучшей долей или большей зарплатой. А от "корней" и родовых кладбищ никуда не денешься, если они у тебя есть. Они будут тянуть. Они не дадут жить спокойно в Париже или в Малаге. Вы будете ложиться спать, и ощущать что вы здесь чужой. Ходить по улицам, жить, творить, работать, но все время будете в гостях. Это не ваша земля. Здесь чужие корни. И прекрасный морской воздух тоже чужой. И сибас под солью всем прекрасен, но не чера карасям из пожарного пруда перед церковью... Ностальгируете, откладываете на потом, а ваш пятак земли ждет хозяина, скрытый под покровом сочных лопухов и зонтами борощевика. Ждет.
И еще одна мысль мне не дает покоя долгое время. Вот мы тащим детей в столицы, заставляем их ходить в городские школы, с пеленок пихаться в пробках и общественном транспорте, лишаем их чистого воздуха, звездного неба над головой, нормальной зимы, купания в речках летом, сбора ягод и грибов в соседнем леске, работы на земле и ощущения Родины. А ведь огромный процент людей, сделавших России имя, родились и сформировались в деревне. У горожанина нет такой привязки к земле и к родному дому, ведь его родные стены - №149 из 280 квартир в этом доме. И этаж оторван от земли, и на этот пятак площади земной поверхности приходится стояк в 16 а то и более этажей. Мне кажется, это страшно, не иметь родной земли. Или видеть как Лужков или Собянин снесли твой дом и построили новый, не спросив у тебя, готов ли ты лишиться родного дома. Как же хорошо, когда есть "земля предков", куда тянет необъяснимым магнитизмом, вопреки рационрализму и удобству. Без этих "корней" легко стать "гражданином мира" и эмигрировать куда угодно при очередном витке сложностей в родной стране, бежать за лучшей долей или большей зарплатой. А от "корней" и родовых кладбищ никуда не денешься, если они у тебя есть. Они будут тянуть. Они не дадут жить спокойно в Париже или в Малаге. Вы будете ложиться спать, и ощущать что вы здесь чужой. Ходить по улицам, жить, творить, работать, но все время будете в гостях. Это не ваша земля. Здесь чужие корни. И прекрасный морской воздух тоже чужой. И сибас под солью всем прекрасен, но не чера карасям из пожарного пруда перед церковью... Ностальгируете, откладываете на потом, а ваш пятак земли ждет хозяина, скрытый под покровом сочных лопухов и зонтами борощевика. Ждет.