Творец реальности
Творец реальности
- Куда прёшь, придурок!
Мордой в землю его, чтобы не высовывался, даром что шибко грамотный, сколько таких горячих осталось в болотной жиже да снежной грязи...
- Очки... - простонал грамотный.
Разбил, стало быть, о землю. Ну дак зато голова цела! Эх, не поймёт... Не успеет. Сколько таких...
И тут накрыло. Стряхнув с себя пуд земли, Семён тщетно пытался избавиться от ваты в ушах. А у грамотного даже ни царапины.
- Не горюй, добудем трофейные очки!
Грамотный сплюнул сквозь зубы.
- Снайперскую бы мне, - сказал невпопад. - Разряд был...
- Ну, значит, и без очков постреляешь. В атаку ночью пойдём, один хрен ничего не видать.
* * *
Полевая кухня подзапоздала, но тем приятнее хлебнуть горячего супа.
- Чего не спишь, дядь Семён? Перед боем надо!
Ишь, грамотный, а заботится. Самого ведь ещё водить, как малого...
- Докурю вот, и на боковую.
- Курево сон портит.
Ишь ты, каков.
- Врач, что ли?
Грамотный приподнялся и посмотрел на Семёна, прищурившись.
- Биолог. Сон как раз изучаем. Интересная штука, нужная.
Поди ты! Без науки-то не догадывались.
- Если б не война, разобрались бы, отчего летаем во сне, - мечтательно сказал грамотный. - Научились бы запоминать - а то видишь целый роман, а проснёшься - как будто не было...
- У-у, а я-то думал, тебя одни девки снятся.
Грамотный замолк. Семён скрутил вторую. Пропадёт ведь ни за что, молодой, здоровый... Несправедливо!
- Слушай-ка сюда, - решился наконец. - Полезной штуке научу. Когда прижмёт совсем, делай так...
* * *
Под утро спустился густой туман, как раз для атаки. Да только вражеские пулемётчики не дураки, они не спят. Едва ли минута есть в запасе, пока не заметят...
Заметили. Труба дело. Захлебнётся наступление, все лягут.
- Пошёл! - для убедительности Семён снова бросил грамотного мордой в землю, ещё и сверху прижал.
Тот скосил на Семёна глаз, пробормотал слова, как заученную молитву - и исчез. Сбежал. Через сон. Смог! А ведь не верил, что каждому дано... Ладно, теперь самому пора. Чёрт, не идёт после контузии! Может, по следам чужого сна? Семён так уже пробовал - это легче. Ну-ка, по проторенной грамотным дорожке...
Тот уже сидел за дореволюционным столом и что-то писал при свете потайного фонаря. Заметил гостя не сразу.
- Дядь Семён, посторонним в институте нельзя...
Ишь, законопослушный.
- Чего пишешь?
- Про открытие твоё пишу. Теперь люди научатся не просто убегать в сон, а изменять реальность!
Вот делать человеку нечего.
- Ты бы море себе приснил, что ли. Пальмы там, девки...
Грамотный посмотрел на Семёна, прищурившись.
- Я быстро, допишу и обратно. Там же наша рота!
Дописал, глянул исподлобья, взял винтовку - и пропал.
Семён с тоской огляделся. Ишь, рота... Выдернуть бы его в какой приличный мир да ремня хорошего...
* * *
Знал ведь, что этим кончится. Не уберёг - лежит грамотный навзничь и глядит в небо мёртвым глазом. Осталась пустота. И досада на весь мир. На дурака грамотного. Ишь, реальность ему...
А может, прав очкарик?
Додумать Семён не успел. Командир некстати оказался рядом, схватил его за ворот и послал в сторону пулемётчика. Приготовил Семён гранату и шагнул в туман. Не то чтобы шансы есть, но авось удастся сбежать, если подстрелят не сразу...
Пулемёт замолчал. Навсегда. Туман медленно рассеивался, и остатки роты, устремившись к безопасной теперь высоте, занимали новые рубежи.
2018.04.14