Перекрёстки
Перекрёстки
Небо на востоке темнеет, но под ним, в доме напротив, окна всё ещё светятся закатной чистотой. Наступают сумерки, наше любимое время. Между домами виден кусочек улицы; водители включают фары, а мы считаем машины...
- Поехали! - говорю я.
- Куда? - спрашивает дедушка.
Я молчу. Только взрослым нужны все подробности - куда, зачем... Но дедушка меня понимает; он достаёт круглую железку от абажура старой лампы и привязывает к ступице велосипедного колеса. Это мой руль. Мне нужно только повернуть его - и окно выпускает нас из плена; мы едем за горизонт через лес, вдоль моря, мимо незнакомых городов и коров на полях... Сейчас совсем неважно, что дороги измеряются тысячами километров, и что если меня на самом деле заставить крутить руль, я сбегу при первой возможности. Дедушка всё это знает, но тоже молчит - и, по-моему, он просто дремлет - великолепное решение всех проблем, какие только ни подбрасывает бытие.
Передо мной возникает перекрёсток. Я пока не умею прочитать надпись на дорожном камне: «Налево пойдёшь...». У меня другие способы: «Стаксель поднять, с якоря сниматься!» - ведь в море нет ни дорог, ни развилок. А курс я прокладываю куда хочу. Хоть к звёздам!
- Заправлены в планшеты космические карты, - слышу за спиной.
Да зачем мне карты? Я лечу! А вокруг бой в самом разгаре! Резким виражом ухожу из сектора обстрела и поражаю противника.
- За что ты воюешь? - спрашивает дедушка. Обычно он не ведёт себя как взрослый, но сейчас упорствует, предатель! Ну и ладно. Всё равно, пока мама не пришла, он ничего мне не сделает.
- Может, тебя надо через дорогу перевести? - зло и совершенно по-дурацки шучу я.
Он сгребает меня в охапку - как пить дать заставит делать «гимнастику». Но смотрит внимательно и необыкновенно серьёзно.
- Переведи, - говорит он.
И перед нами раскидывается широкое поле. Он ставит меня на землю, берёт за руку - идти почему-то тяжело, солнце печёт, а лес на горизонте и не думает приближаться.
Я сдаюсь - сажусь и плачу от обиды. Мы так не договаривались!
- Держи! - дедушка протягивает мне старинную армейскую флягу.
Пью неожиданно вкусную воду и самостоятельно иду вперёд.
Теперь мне почему-то необходимо дойти. Ещё не знаю, куда, и что надо сделать, и кто меня ждёт в пути - но результат становится важнее самой дороги. Взрослею, что ли?
А потом соображаю, что и это не главное. Важно, какой я в пути. И с кем иду. Дедушка кивает - он согласен. Забавно сознавать, что не только он меня понимает, но и я его.
А цель - что цель? Она может быть всякой. Кому горшочек под радугой, а кому очередной перекрёсток. Тогда я достаю помятую флягу, хранящую родное тепло, и выбираю верный курс. Пожалуй, передам этот талисман, когда внукам станет туго... Скажу: «Переведи!» - и возьму за руку.
И будет так.
2017.11.11